(madysse) i always thought the joy of reading a book is not knowing what happens next. — END.

(FLASHBACK.)

Abysse.
Tu portais si bien ton prénom. Si joliment, tristement.
C’est un beau prénom, te disait-on souvent. Pour ceux qui le connaissaient, tout du moins.
À la plupart des gens, tu te présentais comme Frankie.
À la plupart des gens, tu offrais le diminutif de Frankenstein, ton cadeau empoisonné, auquel on t’avait habitué depuis tes plus petites années.
À la plupart des gens, tu te cachais, incapable de désigner ce gouffre qui faisait ton identité, et ton prénom.
Abysse.
C’est si beau. Mais si lourd à porter.
L’on aimerait croire que tu n’as rien d’un puits sans fond, et que tu peux vivre légèrement, chaque jour qui passe.
L’on voudrait se persuader que tu vas bien, et que tu es bel et bien cet angelot brun que l’on voit, marchant dans cette rue, rentrant dans ce bar. Les yeux baissés vers le sol, les traits fins et détendus, les grands yeux clairs charriant tant de chagrins que de peurs.
L’on voudrait prendre les larmes et la terreur pour de l’innocence et de la pudeur. Que n’en est-il pas.
Que n’en sera-t-il jamais.

Tu es sortie de chez toi.
C’est un miracle, au moins faut-il te l’accorder. Tu as si peur, la majorité du temps.
Si peur.
Tétanisée, dans ton appartement, ou bien à l’abri, dans ta boutique.
Mais aujourd’hui, tu avais envie de prendre un verre.
Tu sais pertinemment à quoi tu t’exposes. Toi qui attires le danger, toi qui n’es rien de plus qu’un aimant à merdes.
Mais ce soir, tu avais envie de prendre un verre.
Ce soir, tu vas prendre un verre.
Et si qui que ce soit tente de t’en empêcher, tu l’accueilleras comme il se doit.
Si l’on ne peut même plus décider de descendre boire un jus d’orange dans un petit café sympathique — pour le quartier tout du moins  —,  à quoi cela sert-il encore de vivre ?
Une question que tu te posais d’ailleurs bien souvent, ces derniers temps.
À quoi ça sert de se battre ?
À quoi ça sert de continuer ?
À quoi ça sert de s’acharner à avoir mal ?
Est-ce que c’est du masochisme ?
Est-ce que c’est de l’amour pour la souffrance ?
Est-ce que tu ne sais rien faire d’autre, tout simplement ?
Est-ce que tu es trop insensible à tout cela pour le faire cesser ?
À quoi tu joues, Abysse ?
Pourquoi tu te bats ?

Tu t’approches du comptoir, d’un pas léger et robotisé.
Tu ne sais même plus vivre, en fin de compte.
On t’a appris à avoir peur, et tu as appris à craindre le monde t’entourant.
On t’a inculqué comment te soumettre à tous ceux supérieurs à toi, et tu t’exécutes sans cesse, par peur de perdre la vie.
Par peur de perdre, tout court.

T’asseyant sur un tabouret haut, tu ne remarques qu’à peine l’homme qui, lui, au comptoir, t’a déjà aperçue. Il te regarde. Ce n’est pas un regard mauvais, ni même lourd. Mais tu le sens.
Tes prunelles claires se posent sur sa silhouette trapue.
Et il t’adresse la parole.
Tes sourcils s’arquent légèrement, en une moue étonnée.
La franchise de cette homme fait se dérober le sol sous tes pieds.
Et ton cœur monte brusquement.
Pas sous l’effet de la séduction.
Mais bel et bien sous celui de la peur.
Tu clignes de cils, rapidement, sans être bien persuadée de ce que tu as entendu.
Il veut te payer un verre ?
Tu ne sais plus ce que tout cela veut dire. Gentillesse, politesse, simplicité, amicalité. Tu as oublié ses notions, voire ne les a presque jamais comprises. À part peut-être avec Salem. À part peut-être avec Julian. Mais ils ne sont que deux. Ils sont si peu. Bien trop peu.
« Non … Non merci. »
Tu as détourné les yeux, très rapidement. Et brusquement, tu n’as plus envie de boire ton jus d’orange.
Et s’il le prenait mal ?
Une crainte infondée s’empare de toi, et tu te redresses rapidement. Le barman s’approchait pour te demander ce que tu désirais boire. Mais, soudain, tu n’avais plus soif. Juste peur. Comme d’habitude. Toujours peur.

Ne peut-on pas te laisser tranquille ? Juste t’oublier, t’épargner. Quelques pauvres secondes, te laisser aller dans ton sens, et ne pas se mettre en travers de ton chemin ?
Tu avais toujours tout fait pour être invisible. Toujours eu envie de l’être.
Tu t’habillais simplement, tu te comportais simplement.
Un fantôme, tentais-tu d’être. Un spectre, que personne n’aurait vu. Que personne n’aurait reconnu, ou approcher.
Mais il y avait toujours quelqu’un.
Il y avait toujours ton identité.
On savait qui tu étais.
Et on te voyait.
Tu n’étais pas invisible.
On te voulait vivante.
Mais tu ne le voulais pas.

Qu’est-ce qui ne va pas, avec toi ?
Pourquoi est-ce que tu lui tournes le dos ?
Le pauvre n’a rien demandé. Personne n’a rien demandé. Personne ne te veut de mal. Pas ce soir.
Alors pourquoi fuis-tu ?

Parce que tu es comme ça.
Abysse.
Un gouffre.
Puits de peur.
Mais ne t’en fais pas.
Un jour, ça ira.
Un jour, tu arrêteras de fuir.

Un jour, tu mourras.
Et ça ira.

(FLASHBACK.)

Tu ne comprenais pas pourquoi tu venais de le repousser. Et pourquoi, surtout, tu avais pris peur à ce point.
Reculer.
Repousser ce comptoir.
Et soudainement, ne même plus avoir envie de boire.
Tu savais qu’il allait être vexé.
Tu te doutais qu’il l’était peut-être déjà.
Mais tu n’y pensais même pas.
Encore une fois, ton esprit faisait le tri, et ne gardait que la peur.
Que dis-je.
La terreur.

Il te souhaita bonne soirée. Il avait posé un billet sur le comptoir, et était parti. Ce pendant que tes mains se refermaient sur le bord du bar, sur la large bande de bois qui en faisait le tour. Tes doigts crispés. Tu avais peur. Si peur. Mais il ne t’avait rien fait. Il n’avait fait que te parler, que te proposer quelque chose de gentil. Avais-tu perdu l’habitude que l’on veuille t’apprécier ? Que l’on manifeste de la gentillesse à ton égard ? Ce devait être ça. Une foutue mauvaise habitude.

Et il avait mis les voiles.
Encore une fois, la gentillesse te fuyait.
Tu la repoussais, et elle n’insistait pas. Elle n’insistait jamais. Tout le monde finissait toujours par te détester, semblait-il. Il n’y avait qu’à voir ton frère. Ton frère, et ses attentions, lorsque tu étais enfant. Ta tête qui se pose contre son ventre chaud, tes mains qui s’agrippent à ses poils noirs, et son haleine chaleureuse qui t’enveloppe d’une bulle de sûreté. Où était-il, ton frère ? Où était-il ?
Brusquement, tu ne savais plus.
Tu te rendis compte que tu n’avais jamais su.
Et, soudain, il te manqua.
Comme jamais encore il n’avait pu te manquer, même durant les situations les plus difficiles et les plus insurmontables.

Tu ne sus jamais réellement combien de temps tu étais restée debout, face à ce comptoir, avec le barman qui essayait de réclamer ton attention.
Tu ne sus jamais vraiment quel temps s’était écoulé entre son dernier claquement de doigts et le moment où tu avais pris tes jambes à ton cou avec une excuse brève et un « bonne soirée » jeté.
Tu ne t’en souviens pas, aujourd’hui encore.
Mais tu sais que la Gentillesse, elle, te fuyait.
Que cette Gentillesse avait pris, l’espace d’une soirée, un visage.
Celui d’un homme.
Et qu’il t’avait tourné le dos, lui aussi.
Comme tous les autres.

(ACTUALLY.)

Un livre posé sous tes yeux.
Voilà la recette pour te calmer, voilà la solution de tous tes maux.
Il te suffisait de tourner quelques pages du bout des doigts, avec précaution, et d’écouter le papier se froisser, bouger, rencontrer les particules de l’air, et tourner. Ce simple son t’apaisait, et tu aimais te perdre entre les histoires que les ouvrages te narraient, entre les pages de l’Histoire qu’elles pouvaient te raconter. Tu adorais leurs murmures. Leurs mots liés, leurs écritures parfois délavées, avec le temps. Leurs couvertures reliées d’or, leurs présentations recouvertes d’un tissu pourpre, bleu, vert. Les livres plus récents, aussi, mais ils étaient si peu. Si peu, contrôlés d’imprimerie par les Originels. Et tu aimais les vieux livres. Les vieux livres et leur saveur. Les vieux livres et leurs histoires. Tu les aimais. Et, lorsqu’enfin tu te plongeais au cœur de l’un d’eux, découvrant la littérature étrangère, apprenant parfois même d’autres langues pour cela, par curiosité, tu t’évadais.
Pour une fois, tu n’avais plus peur.
Pour une fois, tu te sentais vivre, ne serait-ce que quelques instants.
Ne serait-ce que d’une flamme timide, et à l’éternel besoin d’être ravivée.
Mais vivre.

Cette porte qui s’ouvre.
Petit tintement de cloche, qui t’arrache à tes divagations, à ton plaisir de lecture.
Tu reconnais ce visage. Cette tête blonde. Celle même que tu appelais Gentillesse, il y avait quelques temps de cela. Celle-là même que tu avais repoussée, et que tu avais finalement été conduite à revoir.
Il passait, de temps à autre.
Il venait lire.
Tu lui offrais un ouvrage, lorsqu’il en achetait quelques uns.
Tu voulais te rattraper, te faire pardonner.
Et au vu de la fréquence de visites du jeune homme, tu y parvenais convenablement.

Tu le regardes traverser la minuscule entrée dépourvu d’étagères de la boutique. S’enfoncer entre deux rayons.
Tu t’inquiètes. Il ne t’a pas l’air bien. Alors, instinctivement, timidement, tu sors de derrière ton comptoir. Tu t’avances. Jusqu’à l’entrée de la travée où il s’est engouffré. Tu le regardes. Sans oser prononcer le moindre mot.
Timide.
Apeurée.
Toujours peur de déranger.
C’toujours mieux d’être un fantôme, tu sais.
De faire comme si tu n’existais pas, et d’ainsi être protégée. Sauvée.
Invisible.

Et les femmes invisibles ne font pas ce que tu fais, Abysse.
Elles ne s’avancent pas, vers des hommes qu’elles ne connaissent pas.
Elles n’éprouvent pas soudainement ce besoin de les aider.
Et elles ne viennent pas, les bras croisés contre leur poitrine, repliées sur elles-mêmes, murmurer quelques mots à cet homme quasi-inconnu.
« Ça va aller, tu sais … Ça va passer … »
Tu ne sais même pas de quoi tu parles, ma pauvre. Tu ne sais même pas quel est son problème. Mais ce que tu sais, c’est que selon toute probabilité, il ne te répondra pas. Et tu t’en fiches.
Vraiment.
Tu t’en fiches.

Tu veux juste l’aider.
Tu veux juste cesser de te sentir ingrate, et inutile.
Tu ne veux que lui apporter un peu de tranquillité, et de repos.
Tu ne sais pas quoi faire, debout là, proche de lui.
Il pourrait t’attraper et se caler contre tes jambes, s’il le voulait.
Tu ne bougerais pas.
Tu ne ferais rien.
Non.
Vraiment rien.

Après tout, tu veux juste l’aider.

Tu ne comprenais pas vraiment ce que tu faisais. Mais à vrai dire, ça n’avait pas la moindre importance. Tu le faisais. Et c’était là toute la complexité de la chose. Ton corps ne t’obéissait plus, et ce depuis bien longtemps.

Tu prenais tes jambes à ton cou, à n’importe quel moment. Tu ne le décidais pas forcément, mais tu n’avais pas le choix, non ; pareille à un véritable animal, un loup, tu te retrouvais soumise à tes instincts de survie. Trop souffert, trop péri par le passé. Tu avais essuyé pour les siècles des siècles qu’il te restait à vivre. Et ton corps avait crié stop. Désormais, il fuyait pour toi. Il n’attendait plus que tu te réveilles. Et c’était ainsi que les dissociations de ton esprit avaient commencé. C’était ainsi qu’elles s’étaient terminées, également. Tu le laissais désormais faire, la plupart du temps. Pas besoin de te brusquer, pas besoin de te forcer à rester en place. Tes jambes s’animaient, et tu détalais.
Petit lapin à la fourrure si soyeuse, si douce.
Si noire.

Tes genoux se fléchirent doucement, tandis que tu te mettais à son niveau, continuant de croiser son regard, ne rompant ce contact visuel pour rien au monde. Tu lisais le désespoir dans ces prunelles ; ce sentiment que toi-même tu connaissais mieux que beaucoup, et qui animait tes journées, tes nuits, et de manière plus générale même, ta vie.

Tu sens qu’il a besoin de toi. Qu’autrement, il ne serait pas venu là.
Mais tu as peur de ne rien pouvoir pour lui.
Peur d’être impuissante.
Peur d’être seulement toi-même.
Fantôme.
Ombre pâle.
Abysse.

Cependant, tu ne te laisses pas tomber dans ton coin. Tu ne te recroquevilles pas sur toi-même, et tu ne pleures pas. Pour une fois, tu vas jusqu’au bout. Et, simplement, tes genoux effleurent délicatement le sol et s’y posent, pauvres rotules abîmées sous la force des coups que tu as pu encaisser depuis le début de ta pauvre vie. Tu es là. Face à lui. Tes grands yeux plongés dans les siens, toute la douceur et la grâce de ta silhouette rehaussant l’abysse de ton regard. Tu inclines légèrement la tête sur le côté et le regarde.

Un ange passe.
Un souffle d’espoir.
Une brise de désespoir.
Les mots n’ont plus d’importance.
Le silence hurle, pleure.
Les sanglots invisibles et inaudibles déchirent cette atmosphère lourde de chagrin.
Et tu ne bouges plus.
Figée.
Comme incapable de penser.
Incapable de te mouvoir.
Incapable d’être.

Finalement, ta main se pose sur sa joue. Tes doigts tremblent légèrement, tandis que tu essaies de rassembler tes pensées, et de ne pas t’effondrer sur place. Tu n’as pas peur de lui. Mais tu as peur de ta gentillesse. De la gentillesse du monde. De ce que l’on t’a fait, et que tu ne veux surtout plus voir se produire, ne surtout plus subir.
Mais tu t’offres aux gens.
Tu t’offres à cet homme tout particulièrement. Pas dans le sens où la plupart pourraient penser ; tu ne lui offres pas ta nuit, ton corps, ton intimité. Tu lui donnes ta tendresse.
Ta chaleur.
Celle d’un corps bouillant de survie, celle d’un être qui cherche l’espoir.
Tu te donnes à lui.
Toi et la gentillesse qui peut te rester, et la clémence que tu peux encore offrir au monde.
Toi, tout simplement.
Pour cette seconde, cette toute petite seconde, tu es à lui.
Rien qu’à lui.

Doucement, tes doigts se glissent dans son cou, caressent quelques unes de ses mèches blondes. Tu t’approches, ton genou glisse jusqu’à heurter le sien et s’immobiliser. Ton visage se niche à la base de cette épaule si joliment dessinée, et tu te laisses tomber contre lui. Tu ne bouges plus. L’une de tes jambes passe par-dessus les siennes, naturellement.
Et tu te cales là.
Contre lui.
Sans réfléchir.

Ton cœur n’accélère pas particulièrement, contrairement à ce que tu aurais pu tout d’abord imaginer. Tu n’étais pas stressée. Tu n’avais pas peur qu’il te repousse. Pour la première fois, tu n’étais presque effrayée de rien. Tu avais conscience de la situation, et conscience que s’il le désirait, une lame pourrait s’enfoncer entre tes côtes avec la plus grande des facilités, te lacérer et te faire payer ton inconscience. Mais tu n’avais pas peur de lui. Tu sentais son besoin d’exister, son besoin de trouver refuge, soit-ce de cette manière, dans les bras de cette femme qui lui était alors presque inconnue. Dans tes bras.

Pourquoi ? te demandais-tu parfois.
Tu n’étais pas en mesure de comprendre.
Tu n’étais plus en mesure de faire grand chose, à vrai dire. Il te semblait être passée en pilote automatique depuis bien longtemps. Avoir cédé les rênes à quelqu’un d’autre.
Ne te laisse pas abattre, Abysse.
Ne te laisse pas sombrer.
C’est ce que tu te disais souvent.
C’est ce que l’autre te disait également, lorsqu’il fallait que tu te ressaisisses. Ce que l’autre te forçait même à faire, lorsque tu n’en avais plus le courage, ni la volonté.

De te battre, de recommencer de vivre.
D’offrir quelque chose au monde, pour qu’il te le rende bien volontiers.

De te battre, de continuer à vivre.
De remonter.

Il s’accroche à toi. Et cela, pour le coup, tu ne t’y attendais pas.
Tu pensais qu’il se déferait de ta prise, qu’il te sourirait et te dirait qu’il n’avait pas besoin de tout cela. Mais, étrangement, il te gardait contre lui. Contre son corps chaud, contre la douceur de sa peau, et contre ses vêtements un peu usés par le temps.
Toi, tu laissais ton front dans son cou, et tu fermais les yeux. Tes mains restaient là, jointes derrière sa nuque. Tu ne voulais rien de plus. Certainement pas. S’il avait tenté de déraper, peut-être aurais-tu fui, le plus simplement au monde. Tu n’aurais pas voulu qu’il te touche. Pas voulu qu’il t’approche. Mais il ne faisait rien. Et tu t’étais blottie contre lui, en toute connaissance de cause. Parce que, sur l’instant, tu avais senti son besoin pressant de trouver du réconfort. Et de la chaleur.
Alors tu restais là. Dans ses bras.
Poupée de chiffons.
Il te pressait contre lui, et tu lui rendais à peine son étreinte.
Tu ne savais pas comment réagir, face à ces démonstrations d’affections. Mais, progressivement, tu te laissais aller contre lui. Tes doigts caressèrent doucement son dos, au travers de ses vêtements. Tu le laissais respirer ton doux parfum, et tu te contentais de ne pas le repousser, de le garder là. S’il avait besoin de ta fibre maternelle, alors soit, tu la lui offrirais.

Il semblait réellement apprécier tout ça. Ton contact, ta douceur.
Mais toi, après un temps qui t’avait semblé durer une éternité, mais qui avait pris tout au plus cinq minutes, peut-être dix, tu te redressas. Doucement, simplement. Tes doigts fins caressèrent la joue de Mads. Et tu lui souriais doucement. Tristement, cependant ; comme à ton habitude.
Tu étais résignée, et ce depuis si longtemps. Mais il était gentil. Et il méritait un peu de ton investissement. Il méritait que tu prennes soin de lui, comme il avait pu prendre soin de toi, fut-ce par procuration, te soulageant simplement de ta présence, en parcourant les rayons de ta librairie.
Mais tu n’arrivais pas à considérer cette étreinte comme un dédommagement de la sérénité qu’il avait pu t’apporter.

Doucement, tu te reculais un peu. Tes iris clairs parcoururent quelques secondes les reliures des ouvrages soigneusement rangés là. Se décollant de la joue de l’homme, tes doigts accrochèrent l’un des livres, que tu tirais vers toi. Il n’eut pas le temps d’en apercevoir le titre, ou l’auteur, que déjà tu le pressais contre ton cœur, et te reculais.
Un sourire à son attention. Tu calais ton dos contre l’étagère face à lui. Lentement, tu étendis les jambes. L’un de tes pieds passa entre les siens, l’autre resta sur l’extérieur. Tu n’avais pas beaucoup de place, aussi dus-tu garder les genoux fléchis, afin de ne pas l’envahir. Mais tu étais bien, assise là.
Suffisamment pour pouvoir ouvrir ce livre, calé contre tes genoux.
Lentement, tes lèvres s’entrouvrirent.
Et, sans amorcer la chose de quelque manière que ce soit, tu entamas ta lecture.
Naturellement.
« Au large dans la mer, l'eau est bleue comme les pétales du plus beau bleuet et transparente comme le plus pur cristal, mais elle est si profonde qu'on ne peut y jeter l'ancre et qu'il faudrait mettre l'une sur l'autre bien des tours d'église pour que la dernière émerge à la surface. Tout en bas, les habitants des ondes ont leur demeure. »
Les mots glissaient au milieu de cette petite librairie, entre ces deux étagères, sans que tu ne cherches à les retenir.
Tu ne regardais plus Mads, ne cherchais plus à capter la moindre de ses mimiques.
Il aurait pu s’endormir, que tu en aurais été heureuse.
Il aurait pu partir, que tu n’aurais pu lui en vouloir.
Tu te serais simplement sentie inutile.
Une fois encore.

« Mais n'allez pas croire qu'il n'y a là que des fonds de sable nu blanc, non il y pousse les arbres et les plantes les plus étranges dont les tiges et les feuilles sont si souples qu'elles ondulent au moindre mouvement de l'eau. On dirait qu'elles sont vivantes. Tous les poissons, grands et petits, glissent dans les branches comme ici les oiseaux dans l'air. »
Tu ne savais pas ce qui t’avait réellement pris. Et tu ne savais pas pourquoi ce livre. Tu ne comprenais rien de ce que tu faisais, guidée comme toujours par ton instinct. Et il te poussait à prendre un livre, et raconter une histoire à quelqu’un que tu ne connaissais quasiment pas. Quelqu’un qui ne voulait très certainement pas de ça. Quelqu’un qui avait souhaité garder ton corps frêle et tiède pressé contre le sien.
Mais tu en avais décidé autrement.
Sans vraiment en décider.
« A l'endroit le plus profond s'élève le château du Roi de la Mer. Les murs en sont de corail et les hautes fenêtres pointues sont faites de l'ambre le plus transparent, mais le toit est en coquillages qui se ferment ou s'ouvrent au passage des courants. L'effet en est féerique car dans chaque coquillage il y a des perles brillantes dont une seule serait un ornement splendide sur la couronne d'une reine. »

Ne t’arrête pas de parler.
Ne t’arrête pas de répandre cette douceur et cette atmosphère apaisante au sein de cette librairie.
Ne t’arrête pas.
De parler, de conter, de narrer cette histoire que petits et grands ont toujours connue, mais que jamais ou presque, ils n’ont eue sous sa véritable forme. Sous ses mots.
Ne t’arrête pas de parler.
Ne t’arrête pas de nous emporter.

Ne t’arrête pas, Abysse.
Ne t’arrête jamais.

« Le Roi de la Mer était veuf depuis de longues années, sa vieille maman tenait sa maison. C'était une femme d'esprit, mais fière de sa noblesse ; elle portait douze huîtres à sa queue, les autres dames de qualité n'ayant droit qu'à six. Elle méritait du reste de grands éloges et cela surtout parce qu'elle aimait infiniment les petites princesses de la mer, filles de son fils. Elles étaient six enfants charmantes, mais la plus jeune était la plus belle de toutes, la peau fine et transparente tel un pétale de rose blanche, les yeux bleus comme l'océan profond ... mais comme toutes les autres, elle n'avait pas de pieds, son corps se terminait en queue de poisson. »
Tu lisais. Le plus simplement au monde, n’accordant plus le moindre regard à ton vis-à-vis.
Et ta voix s’élevait entre les murs de cette petite librairie, entre les rayons chargés de livres divers et variés.
Tu contais cette histoire avec l’aisance de celle qui l’a lue des milliers de fois, et tu ne t’arrêtais que lorsque la ponctuation te le permettait.
Ta voix restait fluide, en toutes circonstances.
Tu ne parlais ni trop vite, ni trop lentement.
Et la mélodie de tes intonations semblait bercer la petite boutique d’une atmosphère presque enfantine, mère conteuse qui aurait décidé qu’il était venue l’heure de coucher ses enfants.
« Le château était entouré d'un grand jardin aux arbres rouges et bleu sombre, aux fruits rayonnants comme de l'or, les fleurs semblaient de feu, car leurs tiges et leurs pétales pourpres ondulaient comme des flammes. Le sol était fait du sable le plus fin, mais bleu comme le soufre en flammes. Surtout cela planait une étrange lueur bleuâtre, on se serait cru très haut dans l'azur avec le ciel au-dessus et en dessous de soi, plutôt qu'au fond de la mer. »

Puis, finalement, tu te tus.
Car, en relevant un instant le regard, tu avais aperçu ses paupières closes, et ses yeux éteints.
Tu ne fis pas le moindre commentaire.
Tu laissais le livre ouvert, calé sur tes genoux.
Un mince sourire éclaira tes lèvres, lorsque tu remarquas à quel point sa respiration pouvait être devenue ample et régulière. Tu eus envie de poser un baiser sur son front, mais tu n’en fis pourtant rien.

Le plus simplement au monde, tu te redressas, refermant le livre. Silencieuse comme une ombre, déposant l’ouvrage au sol, dos contre la moquette, ouvert sans qu’il ne se referme, tu t’éloignas de quelques pas.
La petite pancarte « OUVERT » fut tournée, et afficha pour l’extérieur la mention de « FERMÉ ».
Tu verrouillas la porte, et baissas le store, sans plus te poser de questions.
Revenant vers le comptoir, tu allumas la petite lampe qui y était posée. Une lueur tamisée envahit la pièce, jusqu’à lors obscurcie par les stores fermés.
De sous le comptoir, tu sortis une petite couverture polaire, que tu gardais à portée de main pour les froides journées d’hiver, lorsque le chauffage te jouait bien malheureusement des tours. Retournant vers Mads, tu la déplias, et la déposas sur lui, le couvrant de manière à l’empêcher d’avoir trop froid.
Puis, tu reculas. Tu le couvris du regard, quelques secondes. Avant de faire demi-tour, et de retourner derrière ton comptoir. Tu repris ton livre, t’installas tranquillement.

Et tes pensées s’engouffrèrent à nouveau entre les pages de l’ouvrage, aussi simplement que si tu n’en étais jamais sortie.
Qu’il dorme.
Qu’il dorme.
S’il ne se réveillait pas demain, ce serait du moins plus tard.
Et quelques heures changeaient parfois les choses.