❝ this twisted secret out to make us weak ❞ NOVAKE

the dead know better

The more you suck the more you bleed.

Abysse de mélancolie sempiternel. Abysse de souffrance ordinaire. Épouse du Mal. Amante du Bien. Violemment bercés dans le vague de la Tergiversation gourmande, l’Avidité aurait grugé ces deux méandres jusqu’à ce qu’il n’en reste plus de chair… plus de barrière. Creusant son nid outrageant dans le cœur de l’Inertie si familière, elle aurait imposé sans peine et misère ce que personne ne serait fière à satisfaire ainsi cette prière si méprisable. Dans l’assaut d’un coup de tonnerre querelleur, elle aurait bouleversé le monde, entraînant dans l’enclin de son effondrement irréversible une proie déjà avéré affaissé à ses pieds. Implorant un rêve qui ne serait à jamais la chimère d’un cauchemar bourbeux, les plaies béantes de leurs deux cœurs saignants d’un amour égaré se serait ainsi joints à l’aube du crépuscule éternel et délusoire. La réalité n’avait jamais été et l’Inertie semblait soudain devenir périssable au avant d’une tempête encore calme mais qui ne savait si peu se comprendre avant de se déchaîner avec hargne. Trouble belliciste. Sentiment salvateur. Vulnérabilité commune mais encore ignorée.

Silencieux, je laisse choir la feuille jaunie et froissée sur le sol crasseux et humide. Le stylo à plume valsant autrefois langoureusement entre mes doigts de glace est également allé retrouver la froideur de la solitude. Sur les fibres usées du papier abîmé qui gît inerte sous mes yeux, je vois briller les lettres soignées et appliquées qui s’entrelacent, d’une beauté quasi blasphématoire, les unes sur les autres pour venir former ce mélange de veines ébènes qui retranscrivent ainsi la grisaille de mes états d’âme. Écorchures  indélébiles qui se gravent et s’assécheront bientôt sur le débris laiteux. Voilée derrière cette impassibilité supposée inébranlable, l’amertume se fraie sournoisement un chemin dans mon regard obnubilé.

Durant de longues poignées de secondes, je reste là, transis comme une sculpture de glace, devant l’œuvre que je viens d’écrire. Je ne suis pas satisfais de mon ébauche. L’encre noire s’assèche sur la feuille et mon dégoût ne s’amplifie que davantage. Dans les lugubres tombeaux où je suis condamné à vivre, l’écriture et la poésie sont les seuls moyens passible de pouvoir faire taire l’ennuie qui me tiraille inlassablement. Ce soir, mon inspiration semble s’être éteinte… ma muse est malade. Hélas, ses yeux profonds et affligés se sont creusés de noirceur. Sur son teint blafard brille l’horreur et le désespoir. Taciturne et malin, ils réfléchissent sur sa chair lactescente une froideur enivrante et vertigineuse. Ma muse est fatiguée. Je l’efforce de rester éveiller mais son cœur s’épuise et son corps l’afflige. D’un poing despotique, j’ai noyé cet être dans le tréfonds de ce gouffre abyssal où moi-même je lutte pour en y ressortir. J’ai déversé sur ses chairs meurtries, tout mon amour et ma passion. J’ai espéré parvenir à assécher ses plaies béantes que j’ai moi-même creusées mais malheureusement l’humidité terrassante et poisseuse de l’atmosphère a depuis trop longtemps englobé ce corps alangui. Le Temps la gagne. La douleur aussi. Ma muse est malade. Les urnes de mon amour et de ma passion ne sont plus des remèdes. Ce que je croyais être baume n’est en fait que misère et souffrance.

Ma muse est malade… Ma muse est fatiguée. Il est temps d’inhaler l’espoir. Il est temps de lui dire au revoir. D’une outrageuse nonchalance, je m’éloigne lentement de mon bureau… aire de travail qui n’est en fait qu’un amas de vielles planche de bois qui j’ai ramassé dans les décombres des voies souterraines. Je me dirige vers le fond de la pièce et j’arrête ma paresseuse déambulation qu’une fois arrivé devant elle.

Crucifiée sur la façade plâtreuse d’un mur tout pourri, ses poignets et ses chevilles sont enserrés dans des bracelets de fer glacial  qui la déploie telle une croix contre le mur abimé. Elle ne sanglote plus… elle ne respire presque plus également. Sa tête est mollement déchue sur côté, nichée au creux de son épaule disloquée alors que les mèches négligées de sa claire chevelure s’affaissent en cascade sur les traits abattues de sa figure de porcelaine. Ses paupières jadis fardées ont depuis longtemps embrassé l’obscurité. Ma muse est malade. Elle a la nonchalance et la désinvolture d’un enfant. Humaine armature assombrie qui semble enfin avoir retrouvé la paix. Ses pourpres et suintantes cicatrices brillent sur l’orée de ses clavicules. Des chairs meurtries qui déferlent tel un ruisseau lascif se frottant contre le degré des récifs acérés. Voilà près d’une semaine que je fais de cette proie  ma prisonnière.  Voilà près d’une semaine que ce frêle squelette alimente mes goûts les plus chers et charme ce néant éperdument enlisé au creux de mon crâne.  

Mais ce soir ma muse est malade. Il est temps d’inhaler l’espoir. Il est temps de lui dire au revoir. J’effleure sa joue glaciale du revers de mes doigts. Elle ne bronche pas. Elle ne respire plus. Il est temps d’inhaler l’espoir. Il est temps de lui dire au revoir. Sa gorge devient de plus en plus étroite au creux de mes doigts et de ma paume qui se resserrent tel un étau de glace autour de son cou.

Un craquement sonore retenti. Et enfin je la délivre…

 
Plein de résolution, je divague au sein de ce royaume artificiel, circulant à pas taciturnes dans les nombreux dédales de tôles qui ornent le paysage chaotique. J’ai besoin d’une nouvelle aspiration.  J’ai besoin de calmer mon cœur et d’apaiser mon crâne. Je dois conquérir une nouvelle muse. Je me délaisse donc des torrents tumultueux des arrondissements de la vaste métropole pour me perdre sur les terres désolées et ombrageuses d’un monde qui ne se distingue point des autres. Les réserves du Queens. D’un plaisir latent, j’accueille la sérénité lugubre qui orne les environs et je ne me surprends guère de la familiariser avec le calme sournois que je côtoie usuellement dans les étroits passages malfamés des voies souterraines. Aussi furtive qu’une ombre, je me fraie un chemin dans les gorges labyrinthiques, longeant les dédales de fers avec l’ultime conviction que je rencontrerai ici-bas dans ces passages désertiques une âme vagabonde et un brin trop audacieuse. Je transpire la dévotion, je la sens suinter sur ma peau et s’entremêler à la sueur froide perlant sur mes membres crispés. Le moindre bruit dans les environs hérisse le fin duvet de mes avant-bras, éveillant mon cœur éteint que je parviens presque à percevoir s’agiter dans mon nid thoracique.  Je m’immobilise alors, la main appuyée contre la paroi rouillée d’une unité de stockage qui est parallèlement édifiée sur l’orée d’une voie étroite que je n’ai pas encore traversé. Les sens aux aguets, je sonde l’horizon abstrus d’un regard vif et luisant de flammes se trémoussant telles de vicieuses succubes. J’essaie de repérer quelque chose. Une présence. Traquant un son et ou encore un parfum singulier…  

Légèrement, mon nez se froisse. Sous le reflet bleuté du maigre croissant de lune qui est suspendu dans le dôme constellé, je vois briller le contraste d’une noire silhouette. Elle s’est dessinée dans mon œil éteint comme se serait esquissé un mirage sépulcral et tragique. Elle erre là, devant moi, noyé dans le vide étroit de ce boyau de fer qui nous enlise tous les deux vers une fatalité patente qui me magnétise déjà. À peine que je noie mon corps de glace dans la faible clarté crépusculaire, que celle que je dévisage me repère. Impassible, je la vois s’en aller au loin, déguerpir comme de la fumée et disparaître dans l’ébène de l’horizon. Je ne mets pas trop de temps à imiter ma proie, foulant le pavé de manière presque céleste tant que ma rapidité est déterminée et folle.  Je parviens à rafler prestement son niveau, contournant ce petit corps affolé dans le stigmate d’une froide bourrasque. Nous nous faisons violemment volte-face. Je n’ai même pas le temps d’entrevoir son visage, que celle-ci se défile à nouveau…

Dans une série de foulée acharnée, qui passe si près de me déchirer les muscles et tendons, je brave à nouveau  les quelques mètres qui nous éloigne. Me tapissant dans son ombre, vivement, je déploie une main presque suppliante au niveau de ce corps que je désire... visiblement beaucoup trop.

L’ultime collision.

Ceinturant fermement les hanches de ma convoitise avec mes bras de fer, je me suis violemment heurté sur son humaine armature. Je resserre mon emprise contre cette belle taille de guêpe alors que mon visage se dérobe de son masque éthéré. L’ange s’est envolé. Le démon sévit et ravage ma minime parcelle de beauté que recèlent mes traits désormais monstrueux. L’humain est détruit mais le mal se réveille dans l’aggravation d’une rumeur despotique et tonitruante. Mes mains se pressent vigoureusement contre l’abdomen de ma proie alors que j’engouffre mon visage luciférien dans le creux de cette épaule où est niché ce cou appétissant… mes crocs acérées s’apprêtant bientôt à percer la chair comme du beurre pour enfin venir m’abreuver de cette fontaine de sang que je vaincrai de mon baiser mortel…

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the dead know better

The more you suck the more you bleed.

Avec ardeur et violence, mes omoplates heurtent le bitume, sentant sinuer dans les fibres de mon échine, les échos douloureux du choc. Encaissant que trop mal cette preste rencontre avec l’asphalte, en moi déferle un vague enivrant et vertigineux. Groggy, assommé, stupéfié, le temps s’effrite et se désagrège dans l’espace mais mon trouble plus que patent persiste à me labourer les sens. Fragile et minable, je me suis écroulé sur le sol, ma frêle carcasse s’affaissant tel un château de cartes aux pieds de ma convoitise. Mes traits de fer se décomposent lentement dans un masque d’incrédulité, mes sourcils broussailleux se haussant tels deux accent circonflexes alors que mon œillade luciférienne s’arrondit comme une soucoupe. Gauchement, lourdement, je me redresse, appuyant l’ivoire de mes paumes glaciales sur les granules poisseuses de ce parterre bourbeux, contre lequel, aussi stupidement soit-il, je m’assieds naïvement. Mes petites jambes rémunérées par mes muscles endoloris s’étendent péniblement sur l’horizon, se croisent lentement au niveau des chevilles, les rouages rouillés de mon esprit brumeux s’ajustant difficilement au mécanisme de mes furibondes réflexions, alors que mes émeraudes huileuses se laissent aller vers la servile contemplation de l’Autre. Les miroirs de nos âmes se rencontrent alors, ici-bas, dans ces ténèbres sinistres et embaumés d’une vilenie infinie. Mon ventre m’afflige, mes entrailles déparies s’attisent d’un frisson douloureux, brasier récalcitrant aillant pris naissance lorsque le pied de la Sulfureuse est allée s’écraser sur mon abdomen…

Pantin de ces rare prouesses que je n’avais guerre soupçonnées dans le tréfonds de ce petit corps mirifique qu’autrefois je désirais, qu’autrefois je croyais fragile, je la vois se rapprocher, son cœur furieux s’agitant résolument dans le treillis recourbé de ses côtes alors que l’enfer lui-même est allé allumer ses nombreux cierges funéraires dans la profondeur de ses noires pupilles. Un sourire acide et amer étire lentement le coin de mes lèvres livides, lacérant ce voile d’inexpressivité légendaire et patibulaire qui m’est… habituellement… si propre.

Je me confronte à une âme hybride. Âme brisée. Enfant de la lune, dont la chair est embaumée de perdition et de malheur. En son sang s’écoule torture et tourment. En son être rôde châtiment et désastre. Lycan.  

Ma cervelle assimilant tant bien que mal ce message, adroitement, conduis par cette célérité rarissime qui m’enchaîne à cette nature chimérique me damnant l’âme, je me lève, me rétablis sur mes jambes, mes jointures blêmissant lorsque mes mains se replient à l’effigie de deux poings dangereusement bien contractés. Mes sphères verdoyantes dévisagent la Menace, longeant l’houleuse ondulation de la silhouette merveilleusement bien ciselée que je vois tangué sur le fil tenue de la Vie et se rapprocher de moi… Laissant dramatiquement montrer sur le devant de cette confrontation obsolète, la nuance d'un tempérament purement suicidaire. Scène où je me vois peu à peu devenir spectateur et de moins en moins protagoniste.

- En concert avec le ciel cramoisie, malgré-moi, l’astre lunaire, dont tu en es l’esclave, semble t’être salvateur. La critique est glissée non sans peine de ma mâchoire resserrée, dénonçant l’exacerbation rongeant le plus infime filament de mon être disloqué. Les Lycan… en ces âmes torturées, je n’aperçois qu’un triste jouet qui n’a de cesse été cassé par les grossières mains d’un gamin trop gâté pour en prendre soin. Épargnons-nous ces vieilles rengaines qui nous embourbent dans cette guerre ancestrale. Je serais peiné de devoir charrier votre si belle enveloppe charnelle dans les limbes, mademoiselle.        

Étoile filante embrasant l’espace d’une seule seconde les cieux, pour ensuite aller se perdre et mourir dans l’ébène du firmament. Mon animosité du départ s’est prestement envolée… éclipsée au loin, lassé de supporter ces vieilles légendes où les lycans et les vampires se confrontent inlassablement, sommant deuil, sang et peine dans les entrailles de cette Terre déjà suffisamment souillée, servile vers ces guerres immorales et infâmes. L’Ère De l’Âge Des Ténèbres est un temps révolu.

Pour consolider cette paix fragile que j’essaie vainement d’instaurer entre nous, mes mains s’apaisent, mes bras, autrefois crispés, allant doucement d’échoir le long de mon corps encore engourdi et endolori. Mes émeraudes toujours rivés sur l’armature humaine de l’ennemie, le sol semble soudainement se liquéfier sous mes pieds alors que, comme une torture, je sens mon cœur fondre et se renverser dans le tombeau de mon thorax.

- Non… impossible, murmure étouffé. Je tremble, en proie à une stupeur soudaine et incompréhensible. Mon malaise suinte un mépris certain, mes yeux huileux désormais immuablement bien accrochés sur l’essence pure et primitive de ce qui m’enivre… de ce qui me pèse soudainement sur lourd sur le crâne. Mes poings se resserrent et mon corps de marbre se raidit  telle la corde d’un piano. Fataliste, j’avance… pose également pied sur le fil ténu de la vie, vacille comme un funambule sur cette corde fragile, me rapprochant dangereusement de la louve, dont le visage reflète un brasier nouveau en mon être succombant à la Malice.

- Où ? Où l’as-tu trouvé ?

J’avance… les veines bleuâtres sinuant lascivement et fébrilement sous les sombres cavités, ces deux puits sépulcraux aillant asséché tant de pleur et tant de supplice. Mes crocs acérés se déployant progressivement par-delà ma lèvre supérieur alors que mon visage redevient immonde… le démon s’attisant en ces flammes sulfureuses qui me tourmentent et me consument.      


- RÉPONDS ! OÙ L’AS-TU TROUVÉ ?!

Tout mon être obéit à ce vivant flambeau…
Janessa…

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the dead know better

The more you suck the more you bleed.

Plus je cherche à braver ces quelques mètres qui nous séparent, plus cette dernière cherche à rétablir la distance entre nous. Je me rapproche. Elle s’éloigne. Nous menons une valse. Une valse dénuée de charme et de beauté. Une valse embourbée d’horreur et de peur. Une valse sans musique et sans rythme. Nous dansons sur l’hymne du Chaos, dans un synchronisme quasi blasphématoire, nos pas de danse dérisoire s’assemblent dans la plus parfaite des harmonies. Bercé par les échos de son palpitant qui se répercutent tapageusement contre le treillis recourbé de ses côtes, ce sabbat à lui seul parvient à faire taire les rumeurs tonitruantes de la Vie. Tout se tait et s’apaise alors. Tout explose autour de moi. La réalité se disloque. Les murs de la raison éclatent. Je me broie sous la pression de la surprise et de l’incompréhension. Mes émeraudes à la fois sereines et carnassières restent immuablement bien suspendues contre la breloque, ce pendentif argenté qui repose, impassible, sur le sternum de l’enfant de la lune. Je deviens esclave de cette détresse dont j’en connais si familièrement son origine.

Douze. Douze battements de cœur nous séparent. Aux premiers échos, l’enfant de la lune traîne sa silhouette lascivement bien ciselée vers les profondeurs de la gorge de tôle qui nous séquestrent des vapeurs exécrables de cette ville déjantée. Au sixième et septième grondement de tambour, j’ai déjà contré la trajectoire que vient d’esquissé la louve. Lentement, voluptueusement, ma tête s’incline légèrement sur le côté alors que je redresse la nuque pour venir regarder le miroir de cette âme si jeune et si insignifiante. Mes globes oculaires plongent dans celles de l’ennemie, m’y noyant comme si elles aspiraient à me faire saigner les yeux par cette simple caresse visuelle. J’avance. Silencieux. Impassible. Sérénité vertigineuse qui bientôt me bercera dans mes redoutables vestiges. J’attends. Ma colère viscérale grimpe à toute vitesse, déferlement de violence raidissant mes phalanges, mes poings dangereusement resserrés, mes jointures se ternissant que davantage sur ma chair cireuse, mes ongles me mutilant les paumes, aillant désespérément besoin de me cramponner à quelque chose alors que mon monde est littéralement en train de s’écrouler.

Mes émeraudes translucides effleurent les nuances d’incompréhension, dévorent le chatoiement de l’horreur, savourent le flétrissement de la soumission, le moindre miroitement d’émotion traversant le miroir de cet esprit dépourvu, je la délecte, puisque le temps semble s’être figé dans l’air et l’espace. Nous valsons désormais dans le vide et dans le givre d’une nuit aux ténèbres salvatrices. Lorsque les avants derniers échos de battement de cœur remontent dans l’atmosphère, j’entends le corps la louve venir heurter brusquement la paroi métallique d’une benne à ordure. Prisonnière de sa détresse. Prisonnière de ma malice. Pantin effiloché qui accepte désormais son rôle. Moi, mauvais et vile marionnettiste… je contemple l’ébauche de ma création, l’embaumant de mes urnes funèbres et pernicieuses. Le palpitant hurleur et grondeur exécute sa dernière complainte, martelant et secouant pour une ultime fois le treillis recourbé de ses côtes. La voix, teintée par la doucereuse stupeur, se fait entendre. Elle trébuche sur ses mots. Son effroi, tel des débris de verres, est plantée dans sa gorge, déchirant ses cordes vocales, lacérant ses fragiles vertèbres. Et il y a aussi cette nuance d’espoir qui commence à lui enserrer la tranchée. Cette prière silencieuse et pourtant si criarde. Baume sur ses plaies vives et pourpres. Ce léger trémolo qui me demande grâce et compassion. Espoir aveugle que j’ai vu brillé tant et tant de fois. Espoir de vivre alors que la mort rampe tel un vicieux aspic vers ses pieds…

Ces âmes effilochées sont fascinantes.

Fataliste, je brave le dernier mètre qui nous sépare. Tranquille, je m’immobilise devant l’armature humaine. Luciférien, mes poings bétonniers viennent emboutir la paroi de tôle de la benne à ordure, s’abattant prestement à quelques millimètres près du visage de poupée. Mes yeux clairvoyants balayant chaque parcelle de peau, de chair, vrillant littéralement au travers de ces traits célestes, pour sournoisement essayer d’apercevoir l’horreur y reposer. Encageant la louve entre mes bras de fer, je me rapproche que davantage de  ce squelette marbré dans le givre de la pénitence,  abaissant doucement mon visage de marbre au niveau de la figure de porcelaine. Le souffle pantelant et brûlant de la louve glissant sitôt sur mes lèvres glacées et livide.

- Ce que vous croyez être artifice, n’est en fait que supplice. Ce que vous croyez être signification, n’est en fait que dérision. Votre existence doit avoir confronté bien des déboires. Charriant un vécu bien noir, je suppose. L’espoir de soirs plus beaux et de journées plus belles. Le murmure suave de ma voix glaciale est aussi tranchant qu’une lame bien acérée. Hélas votre vie doit vous apporter plus de larmes que de sourires. Votre regard doit briller ordinairement de peine et rarement vous vous sentez sereine. Détresse constante qui vous labour les entrailles. Massue de la Fatalité qui ne cesse de s’abattre sur votre crâne, vous reclouant de manière bien cruelle à cette réalité qui est vôtre. Ces mots à peine giclés sur le visage de ma martyre, un sourire dénué de joie étire la commissure de mes lèvres.  Vous avez appris à dire adieu aux êtres chers. Vous avez appris à mépriser l’être aimé. Vie de contradiction. Vie de mensonge. Ce que vous croyez être artifice, n’est en fait que supplice. Ce que vous croyez être signification, n’est en fait que dérision.  Le cadeau de votre oncle n’a en fait rien de beau. Vous et moi, nous voilà finalement reliés par les bras serviles d’une perdition sans rémission.                      


 

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