jaded, when everything you see is a blur. ✤ (roblan)

L'encre glisse sur la feuille, s'inscrit dans le papier. Noire. Elle brille un instant, le temps de sécher. Permanente, à tout jamais. Couleur ébène aux effluves chimiques. La feuille est déjà à moitié couverte. Simplement ce noir abyssal, appliqué. Le crayonnage est régulier, toujours dans le même sens. Et on dirait presque les veines du bois, un arbre calciné. C'est un travail minutieux, de longues minutes de silence. De toute façon, il s'en moque. Il passe des journées entières sans sortir. Parfois, il ouvre la fenêtre. Parfois, seulement. Rien de plus, rien de moins. Il lève les yeux, essaie d'apercevoir une tâche de bleu, à travers la forêt d'immeubles et le nuage de pollution. Le bleu qui brille dans ses yeux, le bleu des ecchymoses à son coeur. Le bleu du reflet du soleil dans le verre d'eau, posé sur la table basse, à côté de lui. Comme un prisme, fragmentant le blanc en toutes ces teintes iridescentes et volatiles. Son oreilles bourdonnent doucement, un insecte sauvage battant avec force des ailes derrière ses tempes. Il bat des paupières, pour s'obliger à raccrocher, un petit peu. Assis dans son fauteuil roulant. Extension à part entière de lui-même, désormais. Il ne comptait pas. Les jours, les nuits, les secondes, les instants. Ce nombre de fois grandissant, ce nombre de fois où il s'était revu courir. N'importe quoi, rien que des souvenirs édulcorés. Rien de grandiose, rien d'intéressant. Rien que des souvenirs perdus dans les temps. Il bat des paupières, encore. De ces cils blonds et longs, alourdis par un poids invisible.

Alan dodelina de la tête, ses yeux le picotant doucement. Seul dans la pièce, seul dans l'appartement. En vrai, il n'avait aucune idée de l'heure. En vrai, il n'y avait aucun rayon de lumière pour faire miroiter un verre absent. En vrai, il n'y avait que lui. Lui, et la feuille à demi noircie. Lui, et le côté de sa main légèrement teinté à force de trop passer et repasser sur le feutre encore en train de sécher. Les manches de ce sweat trop grand retroussées sur ses bras, pâles. C'était la magie des jours passés à refuser avec entêtement de mettre le nez dehors. Une cage dans laquelle il s'enfermait allègrement, des barreaux qu'il haïssait mais lustrait chaque jour cependant. Jusqu'à ce que le métal rouillé ressemble un tant soit peu à de l'or, un assimilé. Qu'il puisse se reculer, et admirer. Une cage presque semblable à celle qu'il avait quitté, adolescent. Une cage qu'il aurait presque aimé retrouver, par moments. Changer de tenue de bagnard, changer les chaînes, changer la peine. Comme si tout pouvait être remplacé. On ne pouvait rien remplacer. Il en connaissait un peu trop sur le sujet. On avait pas la possibilité de remplacer les vies et les idéaux. Changer de famille, changer tout court. On ne remplaçait les choses qu'avec l'utile et l'inutile, on substituait en bradant  les orfèvreries contre les clous rouillés. On perdait au change, on vivait jamais vraiment cette vie rêvée, voulue, recherchée et défendue. C'état tellement stupide, parfois. De voir au combien cette garce qu'on appelait la Vie, justement, cette garce et sa meilleure amie Destinée, pouvaient à ce point faire miroiter les leurs les plus brillants derrière les glaces les plus sales. Il appuyait. Il ne s'en rendit compte qu'après une minute, perdue entre les âges. Il appuyait plus fort sur son marqueur, distillait plus d'encre à chaque mouvement. Il battit vaguement des paupières, regard azuréen se perdant sur les flots d'ombres enchevêtrées. Tout ça pour ne rappeler qu'une chose. Voilà, voilà ce qu'il faisait de ses journées quand on lui intimait de sortir, de prendre l'air. Il crayonnait. Parfois de ces représentations-là, de ces dessins comme dans les temps d'avant. Parfois juste des feuilles entières couvertes d'une couleur. Prédilection définie pour le noir. Pas sa faute, si ça le calmait. Pas sa faute, si ça le vidait. Pas sa faute. Ce n'était jamais réellement sa faute. Mais il se sentait toujours coupable. Coupable de ci, coupable de ça. Coupable des écorchures qui parsemaient son meilleur ami, coupable de peser de toute sa hauteur sur ses épaules.

Et là venait le sujet délicat. Robin. Dans ces moments d'égarement solitaire, il finissait toujours, bien logiquement, par refaire surface dans les eaux tumultueuses et bouillonnantes qui s'écrasaient contre les falaises de sa pensée. Robin. Cinq lettres tatouées à chair et à sang dans les tréfonds de son âme. Le cri de son coeur quand la voiture l'avait percuté. Le cri de peur étouffée qui glaçait son sang alors que la réalité le rattrapait dans son cocon immaculé, branché à la vie par ces machines infernales. Alan reposa lentement son marqueur sur la table basse, toute proche. Pour revenir passer une main sur son visage. Les traits fatigués, quasiment constamment. Il y avait de quoi comprendre qu'on ait refusé qu'il reste seul chez lui après sa sortie de l'antre médicale. Parce que même avec Robin sur son dos, Robin veillant sur lui, Robin à qui il tentait encore d'offrir ces sourires un peu éteints, il arrivait à déraper. Il suffisait d'une journée sans qu'il ne puisse être à l'appartement. C'était une journée durant laquelle Keyron oubliait avec de grandes chances de s'alimenter. Ce n'était qu'une vue partielle de la partie hors de l'eau de cet iceberg inhumain. Parce que le soleil était tombé en branches, certes. Mais le soleil avait toujours été trop brûlant pour s'en approcher réellement. Et l'épilogue sur les désastres n'aurait été que fioriture. Il suffisait de le regarder dans le fond des yeux, quand le temps lui manquait, la peur l'enserrait, et la colère lentement se mettait à gronder. Quand un autre éclat scintillait, que le noir se faisait plus noir. Plus dur. Plus cru. Plus violent.

Il laisse sa tête partir en arrière. Les paupières closes, et tente de respirer doucement, lentement. Ses phalanges se crispant et se décrispant en un poing tâché, à intervalles réguliers. Ses globes oculaires semblèrent bouger derrière ses paupières. Dans le silence le plus parfait. Il laissa ses bras retomber de chaque côté de son fauteuil. Prit une large bouffée d'oxygène, et vient se masser, dents spontanément serrées, les paupières, se remettant en position normale. Moment propice pour entendre ce cliquetis de la porte. Qui claqua. Le faisait quasiment sursauter, tout du moins tressaillir. Aucun mot. Aucune salutation. Le temps qu'il tente de tourner la tête pour voir, le temps de réagir, revenir à ce monde tangible, il le savait, il s'était enfui comme une ombre. Son coeur, doucereusement dangereux, se serra dans le fond de sa cage thoracique alors que ses mains se reposaient lentement sur le caoutchouc de ses roues. Il battit des paupières, encore. Une part sans comprendre, une autre part cherchant à annihiler cette fourbe douleur qui se glissait doucement dans ses veines et chacun de ses membres. Il se mordit sans s'en rendre compte l'intérieur de la lèvre inférieure. Moyen inégalé pour se rappeler aux ordres des bonnes gens. Moyen astucieux pour différencier le rêve de la réalité, le vrai du faux et le cauchemar des réels drames. C'était un pincement déchirant. Il suffisait de parler de lui pour fixer un sourire sur ses lèvres, ou faire monter les larmes. Son meilleur ami. On ne se jetait pas sous la première automobile passant, pour un ami, meilleur soit-il ou non. Alan sentit les muscles de ses bras se contracter. Arrête de penser, mon vieux. Même si il ne croyait pas en ses propres intimidations. Il fallait toujours arriver à se faire des promesses qui partiraient dans le vent. Il déglutit. En temps normal, Robin signalait qu'il était rentré. N'importe quoi, qu'importe alors. Quelque chose clochait.

Quelque chose clochait. Ces mêmes mots, perfides, qui tournoyaient dans son esprit, aux quatre coins de sa tête, dans les tréfonds de son crâne. Quelque chose clochait. Comme si un jour quelque chose avait bien pu tourner rond dans ce monde trop fou. La respiration doucement tremblante, Alan sentit ses poils se hérisser en une lente et paresseuse chair de poule. On l'aurait deviné. Ce n'était pas le jour pour que les choses n'aillent pas. Qu'aurait-on dû croire, au fond ? Belle mascarade. Il n'y avait pas eu de verre d'eau comme il n'y avait rien eu du tout. Blackwater avait cette sale impression. Quand une enclume semblait anesthésier notre nuque et que cette vague douloureuse donnait un coup de fouet long et lancinant dans tout notre système nerveux. "... Rob'... ?" Coeur battant. Il se frotta les yeux, avala sa salive avec une certaine peine, la gorge serrée, dans l'instant, et pinça les lèvres. La porte de la salle de bain était légèrement ouverte. Un filin de lumière, des sons étouffés. Et des coups de lames de rasoirs dans son dos, engourdissant sa raison et son coeur. Il n'y avait pas de mots, pour décrire cette sensation précise. Ce doute qui s'insinuait, en lui. Alan demeurait Alan. Trop bon, trop con. Même si il était fatigué. Fatigué de tout. Fatigué de ça. Fatigué de sourire, fatigué d'espérer dans le vide. Et de devoir se résigner encore un peu plus, les jours passants.

Il ne savait plus, à force, qu'est-ce qui pouvait être le pire de tout. Se sentir inutile, ce poids mort, ce boulet accroché au pied de celui qu'il s'obligeait à appeler son meilleur ami quand son coeur lui criait amour de sa vie. Ou bien cette servilité à un tas de ferraille. Lui sans ça, c'était plus rien. Deux cure-dents bien utiles à la place de ce qui avait le faisait bondir, grimper, et simplement se tenir droit et haut, comme l'homme qu'il était.

Il ne savait pas ce qui était le pire. Ce murmure inquiet et douloureux, ou la réponse qu'il redoutait, de l'autre côté de cette porte qu'il n'ouvrait pas, ne poussait pas. ".. Ça va ?" Il battit des paupières, chassant ces moucherons volatiles et imaginaires parasitant son champ de vision. Et se mordilla la lèvre inférieure, baissant les yeux.

Pourquoi maintenant. Pourquoi lui, pourquoi eux; pourquoi ça.
Adieu les points d'interrogation. Puisqu'il n'osait plus, n'avait jamais osé, poser les questions. C'était tellement dur. Ce sentiment de vide, d'inutilité flambante, qui lui collait à la peau comme une ombre indéfectible. C'était dur à décrire, c'était dur à vivre, c'était dur à affronter, c'était dur à oublier. C'était dur. Mais jamais rien n'était aussi dur que de voir son Loup dans un sale état.

Made a wrong turn, once or twice. Tout le monde faisait des erreurs, tout le monde se trompait au moins une fois sur le chemin tortueux et incompréhensible que traçait la vie devant nous. On tournait en rond, on tournait au mauvais endroit, on rebroussait chemin, on se trompait, on trébuchait. On finissait par terre, les genoux écorchés, les pieds douloureux. Assez, assez de marcher vers un horizon qui semblait toujours plus lointain. Assez, assez de marcher sans savoir où menait ce chemin.  Dug my way out blood and fire. Mais on se relevait, au final. Parce que le sol était plus dur encore sous nos paumes. Et si il le fallait, on grattait les terres arides à s'en arracher les ongles, mais on retraçait la route qui s'était perdue. Feu, sang, quand le rouge brûlait nos veines et obstruait notre vision, le coeur battant les champs de bataille. On n'y changeait rien. Si les voies n'étaient pas les plus courtes, on coupait, on enjambait les barbelés et on évitait du mieux qu'on pouvait les mines qui fleurissaient sous nos pieds. Bad decisions ? That’s alright ; welcome to my silly life. Mais les choix, ces choix stupides, persistaient. Des erreurs qui collaient à la peau pour le restant d'une vie. On se disait toujours que ça irait, on ferait avec. Qu'importe, c'était toujours la même histoire. Il y avait toujours un esprit pour ne pas oublier. Et on se retrouvait les bras ballants, acculé comme au bon vieux temps. Dos au mur, face au monde. Ce monde qui se réjouissait de nous rappeler nos moindres faux-pas, toute ces fois où l'on avait bien pu trébucher. Société tortionnaire des erreurs de ses fils. Quels parents auraient ainsi pu humilier leur progéniture ? On n'y croyait pas, mais c'était bien cela. Il restait toujours ceux-là qui ne voyaient pas. Les aveugles aux yeux bandés. Tout aussi stupides que ces vies qui sonnaient creux, écho sans étoffe du fond des âges. Rien ne servait à rien, et les coups se perdaient dans les marées de mots. Mistaken, always second guessing, underestimated... Look, I’m still around. La maltraitance, l'incompréhension. Ceux qui avaient oser prendre un autre chemin ne rejoignaient plus jamais le troupeau. Des brebis égarées, des loups solitaires. Les victimes et les coupables, tous dans ce même panier brodé d'un ruban portant comme nom le rejet. Tous fautifs pour une même peine qui restait à jamais inconnue et incompréhensible. Il n'y avait pas de traitement de faveur derrière les barreaux immatériels, les murs érigés avec l'air et le sang, la chaleur et les cendres. Alors, d'un côté comme de l'autre de cette muraille, on restait. Regardez, regardez, ce n'est pas un mur qui efface ce et ceux qu'on ne veut plus voir. Les sons ne sont pas étouffés, et les cris montent quand même jusqu'au ciel. Mais puisqu'on a une excuse maintenant, on fait la sourde-oreille, on a même pas pris la peine de retirer ce bandeau de nos yeux. Autant combiner les deux, autant s'enterrer vivant avec ce sourire heureux de l'ignorant.  Don’t you ever, ever feel like you're less than fuckin’ perfect ? Moins que rien, marginaux. Des vagabonds de nos idéaux. Et il ne fallait pas mentir, quand la nuit tombait, le soir venant. Quand les loups hurlaient à la Lune, que les prédateurs en redevenaient vraiment. Après le choc, après la béatitude malsaine, les natures se refaisaient rampantes. Et d'un côté comme de l'autre de la barrière, on se serrait tous les uns contre les autres, apeurés, désolés, attendant que notre tour ne vienne. Cette nuit ou une autre, la fin était annoncée pour tous les coeurs esseulés. Et à quoi cela rimait-il, au fond, maintenant ? Il ne restait que les carcasses tremblantes. Dans le noir, au crépuscule, l'heure du Loup ou les petits matins. Quand les soleils étaient éteints et que le froid mordait la peau. On avait beau bannir les autres, on avait beau se tenir au chaud, il y avait toujours ce frisson qui rampait le long de notre dos, silencieux et fatal. Le souffle de la vie, le souffle de la mort. Les alizés du doute, brûlant, glaçant, desséchant les essences des espoirs encore persistants.

L'espoir. Ce sale espoir. La dernière chose qui subsistait en nous avant la mort, naturellement. Espérer une dernière chance, espérer jusqu'au dernier battement. Parce que l'espoir était la seule chose plus forte que la peur. C'était bien ça, que les gens disaient, dans le temps. Un dicton erroné dans ces présents dépassés. La peur, la peur, oui... La peur, c'était l'instinct, et l'instinct, c'était la vie. Dans ce monde, quand l'oraison des cieux perdus se montrait sous nos yeux, quand on sentait notre heure venir, on attendait pas qu'un autre nous tire de là, qu'on ait pitié de notre sort, ici ou ailleurs, et que clémence nous soit adjugée. On prenait ses jambes à son cou, on vibrait de terreur. Et le destin nous dirait si l'instinct avait tiré les bonnes cartes de ce jeu sournois et bluffé correctement pour remporter la mise. Ce seul pari que chacun faisait, tous les matins. Revenir en vie, ce soir-là. Passer encore vingt-quatre heures de plus, sur cette planète.

La peur. Au fond c'était bien elle qui tailladait sa gorge d'un couteau silencieux. C'était bien elle, ou bien était-ce son respect, qui l'emportait et le retenait de s'avancer plus. Ouvrir cette porte, poser cette main sur la poignée. Non, ses phalanges restaient bien alignées à leur place. Ses doigts serraient toujours ces mêmes choses-là. Et tant pis si ses ongles s'enfonçaient sans qu'il n'en ait conscience dans le caoutchouc de ses roues. Il ne s'avançait guère. Mais rien que de poser cette question, d'une banalité dérangeante, le choquait, après coup. Est-ce que ça va ? Personne ne répondait jamais franchement. On souriait, de ces sourires en plastiques, carton blanc vernis commençant à s'user à force d'être utilisé. Alan frissonna. Bien sûr que ça n'allait pas. Une fraction de secondes que les mots s'étaient glissés entre ses lèvres, une fraction de secondes qu'il se haïssait. Battements de paupière, tentant de chasser les parasites de sa vue. Son coeur rythmait les secondes s'échouant. Un rythme lancinant, entêtant, qui lui vrillait alors les tempes. Une cadence militaire, une sonate sans musique. Et des ongles qui crissent contre un tableau noir. La sensation exacte que lui fit la voix de Robin, enfin. Crus, secs, amers. Des mots comme tout autant de lames de rasoirs entaillant ses avant-bras et mettant fin à toutes ses chances de survie. Alan se sentit mal, durant quelques fractions de seconde. Comme si sa tête lui tournait. Non, en fait, il ne faisait que ressentir lui aussi cette douleur battant dans ses veines. Ce poids s'accrochant lentement mais sûrement à sa nuque. Tétanisé par ses propres pensées. Il déglutit, avec trop de peine. Un soupir, de l'autre côté de la porte. Et les mots qui se fracassaient encore, cruels et solitaires. La confirmation totale de cette première phrase qui lui était parvenue presque comme dans un rêve. Ou plutôt un cauchemar. Keyron se sentait horriblement impuissant. La cinquième roue du carrosse, un meuble parmi les autres. Une voix muette. Muet, muet comme lui l'était. Lui et ses lèvres sèches qui entrouvrit légèrement. Comme si il avait voulu parler. Sauf que rien ne sortait. Absolument rien. Vide, néant complet. Cette tension le prenait à la gorge, comme le souffre donnait la nausée. Cette tension palpable sans même qu'il ne se fasse face. Cette tension qui flottait dans l'air comme un gaz lourd et mortel. Cette tension, dans ce murmure, quasiment inaudible. Mais assez pour lui. Assez pour lui, qui a toujours passé son temps à écouter les autres, sourire, et tenter de remonter les moraux en berne. Encore un de ces frissons, un de ces frissons nonchalants, qui prend son temps pour bien le cisailler et le transporter. Y'a jamais rien qui va. C'est vrai, ça. Y'a jamais rien qui va. Tout était toujours de travers, mais ils continuaient de tenter de sourire l'un en face de l'autre. Faire croire le contraire, histoire de mieux pleurer enfin en solitaire.

Et le choc. Bruit sourd et mat, craquement inhumain. Les errances d'un esprit qui s'arrêtent en plein vol, fusillées. Et le choc. Le bruit des veines du bois qui se déchirent. Et le choc... À peine le temps de comprendre ce qui se passait, à peine le temps de comprendre, de réaliser. Mais le sang est déjà glacé, le sang bout déjà. Les oreilles sifflent, et le coeur crie. Alan est figé. Phalanges blanchies, crispées sur ses roues. Choqué. Comme ce mur, comme ces carreaux, comme ce bois, comme ce meuble. Les coups, il aurait très bien pu les prendre ou les donner, il aurait ressenti la même chose qu'en cet instant. Il bat enfin des paupières. Regard sans description. Robin tremble ? Alan aussi. Il tremble et se frotte les paupières. Putains de papillons noirs.

Si il avait été un de ces bipèdes, comme il dit, il aurait ouvert la porte à la volée dans l'instant. Il aurait tenté de s'imposer, de le prendre dans ses bras, de le calmer, de l'empêcher de se faire autant de mal. Il aurait gueulé sur le coup, surpris et blessé. Mais il aurait agi. Il aurait fait quelque chose, au lieu de rester prostré ainsi, transi.

Les larmes lui en étaient montées aux yeux. Sans couler, sans s'enfuir. Rien qu'un faisant luire ce bleu délavé. Il hésite, il a peur. C'était toujours comme ça. Puisqu'il n'était plus qu'un petit bout de rien, faible et sans défense. Délesté de son humanité, rien qu'un rongeur, ramené à son statut de vermine. Robin... De toute façon, même si maintenant, il aurait voulu faire de même, l n'en aurait rien été. Impossible de débouler dans la salle de bain avec un attirail comme le sien en un claquement de doigts. Impossible de retenir son meilleur ami quand il ne faisait plus qu'un mètre quarante au quotidien, désormais. Impossible. Mais il était interdit à son coeur de laisser son Loup ici et là, seul et désespéré. Même si le souffle lui manquait, même si ses forces le trahissaient. Il rouvrit les lèvres. Mais les mots ne s'élevèrent sans aucune force, détermination palpable. Rien de cela. Non. Il lui avait suffi de commencer à appuyer sur ses cordes vocales pour que sa voix ne se brise, verre éclatée en mille et un morceaux au sol. "Putain, Robin !" Voyelles étirées sans qu'il ne le veuille. Une supplication. Robin, arrête de te faire du mal. Robin, dis-moi ce qui ne va pas. Robin.. Un sanglot. Un sanglot qu'il tenta d'étouffer. Qui secoua en un tressaillement son torse vide. Il se recula un peu, s'alignant face à la porte. Et la poussa, rentrant. Pour ne faire que se figer, sur le seuil. Se figer, ses yeux se posant sur le Hopkins. Incapable de le regarder plus longtemps. Trop d'amour dans son regard perdu, trop de peine de le voir souffrir en silence, tout autant que lui. L'envie de le frapper, l'envie de le prendre dans ses bras. Trop de contradictions en un seul coeur, en un seul corps. L'impuissance totale. Ce même sentiment qui le tuait vicieusement. Ce même sentiment contre lequel il ne pouvait rien. Ce même sentiment qui lui glaçait le sang.

Alors qu'il aurait aimé crier, crier et tout lui dire. Crier, arrêter de réfléchir. Crier, crier jusqu'à ne plus avoir de voix. Crier, crier et qu'il comprenne.

« Calme-toi, Alan ! » Le tout jeune adulte battit des paupières, la respiration perdue, poussive. Il poussa un cri étouffé, étranglé. « Alan ! » Ses yeux bleus, regard fou, regard éteint, lumière noire au fond de ses pupilles, se relevèrent sur Robin. Un long tremblement, un long frisson, déchirant tressaillement. Il le repoussa, dans l'instant, de toutes ses forces. Des forces qu'il ne contrôlait plus. Alan n'était plus. Ce n'était pas le bon vieux Keyron, le Sunshine de tous les jours. Rien de cela. Rien, absolument rien. « Quoi ? Qu'est-ce que tu crois ? » Ton blessant, mots acérés, durs et tranchants. Il se tenait sur la défensive, pareil à un animal blessé, une bête féroce et sauvage. Et pourtant, ce n'était pas lui, le Loup. Ce n'était pas lui, au quotidien. Mais il y avait cette chose en lui, cette masse grouillante, cette part de sa personne qui s'était lentement levée au fil des années. Un monstre, un autre, qu'il tentait d'écraser au quotidien. Un monstre, un autre, qui profitait du moindre de ses moments de faiblesse ou de colère, d'inattention et de dérapage, pour ressortir, grandiose et dangereux. « Alan, calme-toi ! » Robin tenta de le contenir, Robin revint à la charge. Il ne voulait que prendre les coups avant qu'il ne se les assène lui-même ou ne fasse de mal à quelqu'un d'autre encore. Le poing du grand blond atterrit dans le mur. Le bruit des phalanges qui craquèrent, la douleur anesthésiante. Il levait ses barrières. Il levait lentement mais sûrement toutes ses défenses. Au fur et à mesure, empêcher Robin de l'approcher. Le monstre était malin, au moins. « Alan... » Un chuchotis, un souffle, presque une supplication. Mais cette peur transparaissait dans la voix de son meilleur ami. Lui, il était devenu sourd. Sourd, aveugle, insensible à quoique ce soit. La rage comme seul mot d'ordre, la seule certitude brillant en lettres majuscules dans son crâne. La rage. Robin tenta de nouveau de s'approcher. Il ne put que mordre ce mur invisible, bloqué de l'autre côté de cette barrière d'air et de vents immobiles. « Alan... » Plus qu'un souffle. Un souffle qui ne l'atteignait toujours pas. Des prières dans le vide, une bouteille jetée dans les océans vers des côtes bien trop lointaines pour savoir si jamais elle n'arriverait vraiment.

Le pistolet était pointé vers lui. Comme pour n'importe quel animal sauvage portant atteinte aux vies tranquilles. Douloureuse réalité. C'était ce qu'il était, quand il n'était plus lui-même. « Excuse-moi, Alan.. » Des excuses, dans les océans de vide et de vanité de son cerveau parasité. Un sourire carnassier se trace sur ses lèvres. Au défi. Qu'il tente de s'approcher. Qu'il tente. Il n'y arriverait pas. Il ne l'aurait jamais. Il n'était plus cette bonne vieille pomme, ce gentil blondinet qui n'aurait fait de mal à personne sous aucun prétexte. Cet amoureux transi, ce sentimental refoulé. Il ne savait exactement ce qu'il était. Mais dans ces instants, c'était exactement cela, la base fondamentale de tout. Dans ces moments-là, il était vraiment... Comme les bêtes. Comme tous les prédateurs que l'on cherchait à calmer, comme ces animaux fous que l'on cherchait à calmer, ces êtres sauvages, libres dans leur tête. Comme les bêtes, pour lui, en cet instant précis, si l'on voulait éviter les dégâts, il n'y avait qu'un seul et unique moyen. Il avait déjà brisé une phalange de son Loup. Il l'avait déjà plus que maltraité, dans cet état second. La fléchette se planta dans sa peau. Il glapit, de surprise, de douleur. En pleine cuisse. Une aiguille assez longue pour qu'elle n'ait que faire du jean qu'il portait, de sa peau. Directement, en intra-musculaire. Il maudit Robin. Il maudit Robin, alors que sa vue se brouillait. Des insultes crachées, alors qu'il vacillait. Des horreurs, comme jamais il n'aurait pu en sortir. De la haine, de la rage, du dédain, du mépris. Et le trou noir. Son corps qui s'affaissa, ses muscles qui le lâchèrent. Comme toutes ses barrières, toutes ces murailles qu'il avait dressées entre eux plus ou moins consciemment. Il s'écroula. Inconscient, redevenu inoffensif. Robin se jeta presque pour le rattraper avant que sa tête ne frappe le sol.

Un souvenir fugace qui ne reviendrait jamais en mémoire pour Alan. Toutes ses crises, il ne les retenait pas. Elles se résumaient pour lui à des trous noirs, des absences inopinées. Des réveils douloureux, de la peur en condensé, en voyant ce qu'il avait bien pu causer. Des crises. Au final, c'était à cause de l'une d'entre elles, la première réellement importante, qu'ils vivaient désormais constamment côte à côte, au quotidien en tandem. Cela, il le savait. Il s'en rappelait. Au quotidien, un souvenir constant. Comme tous ses faux-pas, toutes ses erreurs, toutes ses fautes et ses malheurs. Il n'oubliait pas si facilement, ces choses-là. Loin de ça. Il n'oubliait pas. Et chaque jour passant, depuis plusieurs semaines, depuis quelques mois, il ne le pouvait qu'encore moins. Il ne le pouvait tout bonnement plus, même si il l'aurait voulu. Une faute tracée comme une rupture sur la chronologie brouillonne de sa vie en bazar. Un moyen mnémotechnique de lui rappeler qu'il avait tenté de fuir, à jamais, cette course effrénée. Pour une faute de parcours, pour un abandon déraisonné, on l'avait tout bonnement spolié de toutes ses chances de ne jamais courir de nouveau vers les horizons lointains, les meilleurs lendemains. Solution radicale et sauvage, cruelle peine qu'il s'était au final infligé par lui-même.

Une vision qu'il ne pouvait même pas supporter. La souffrance de Robin. Un miroir de la sienne, un miroir de celle qu'il lui causait au quotidien. Un miroir de ce rejet des désirs qu'il gardait au fond de lui. Qui l'avaient au final crevé jusqu'à ne plus avoir une seule goutte d'espoir dans les veines. Rien d'autre que de la douleur et de la résignation malsaine. Son coeur battant pour un but qu'il ne cherchait même plus à atteindre. Il se laissait mourir à petit feu, une agonie silencieuse au quotidien. Il n'aurait fallu qu'une seule chose, pourtant, pour que le soleil se remette à brûler, que son coeur se remettre à battre avec vigueur. Rien d'important, un tournant dans une vie. Lui dire, lui crier, tout ce qu'il ressentait depuis trop de temps, trop d'années. Tout ce qui le torturait, tout ce qui l'avait poussé à ces extrêmes-là. À tenter de se tuer d'une manière aussi barbare, au final pour ne donner l'impression que d'un malheureux coup du sort, une sale histoire, un triste accident. Un cahot de plus sur le chemin tourmenté et tortueux de la vie. Un cri. Un premier cri.

Un cri. Un cri qui fait tressaillir Alan dans son fauteuil roulant, crisper les paupières, serrer les dents. Alors que de nouveau, machinalement, réflexe oublié, ses ongles se plantent encore une fois dans le caoutchouc de ses roues.  Son coeur s'évade, son coeur se perd. A battre aussi fort, à se jeter avec autant de désespoir contre les barreaux de sa prison, cage thoracique de laquelle il semble vouloir sortir et faire le saut de l'ange. Plus qu'un filin de respiration. Un souffle minime, alors qu'il tente de ne pas flancher, les mots le tourmentant, ricochant et l'écorchant, au creux de son corps, au fond de son crâne. Alan ne regard même pas Robin. Il se prend déjà toutes ces bombes verbales dans la face et en plein coeur avec assez d'efficacité comme ça. Non, il tente de ne pas flancher. De ne pas exploser en sanglots, hurler à son tour, laisser les mots et les maux s'écouler et s'échapper hors de lui. De cette carcasse vide de sens et vide de vie. Des cris, des gémissements, des supplications, des vérités blessantes qu'il nie, secouant légèrement la tête, serrant les dents pour s'empêcher de trembler, s'empêcher de pleurer. S'empêcher, de tout, comme toujours. Et il ne reste plus qu'une voix. Des cris qui s'apaisent mais gardent la douleur du verbe vrai, de la vérité tranchante et blessante. Plus que des paroles, qui s'amplifient en lui, se distillent dans ses veines. Toujours, un être passif. Qui se prend les horreurs en pleine face et tente malgré tout de sourire. Ou du moins, tentait. Des mois qu'il ne sourit plus. Plus aucune trace d'espoir ni de bonheur, ses muscles s'atrophiant lentement, autant du côté sans doute de ses zygomatiques que de ses jambes condamnées. Vivre. Vivre. Comment aurait-il pu lui dire, comment aurait-il pu l'exprimer sans tout, absolument tout, lui crier ? Sa vie, c'était lui. Sa vie, c'était Robin. La seule raison qu'il trouvait pour continuer, même avec ce handicap rajouté, même avec ce poids fatal sur les épaules.

Il n'y a plus rien à sauver. Les mots résonnent, encore et encore, comme un écho oublié, venu d'un autre temps. Il déglutit avec peine. Il déglutit avec peine et relève lentement ce regard bleu noyé vers son Loup. La lèvre inférieure tremblante, de façon infime. Son regard se détourne, un instant. Ce regard, ce regard, ce regard qui veut toujours dire trop de choses et qui portent depuis trop de temps des mots qu'il veut lui dire, en silence. Sa voix perce enfin. Enfin, des mots. Des mots qui tremblent, des mots au bord des sanglots. Des mots déchirés, des mots abîmés. « Tu fais rien pour moi.. ? Tu fais rien pour moi, hein ? Mais putain, Robin ! Combien de fois t'as pris les coups à ma place, combien de fois t'as pris mes coups ? Combien de fois, hein ? Combien de fois t'as déjà eu à me relever, à me rattraper, à me porter, depuis que je suis coincé dans ce truc ? Tu fais tout pour moi, je te pourris la vie depuis plus de dix ans, et ça fait autant de temps que tu fais tout pour moi ! » Il déglutit avec peine. Parler avec le coeur, quand on le retient en otage. Ne pas lui dire, ne pas dériver. Se raccrocher, et ne pas lui dire la suite, cette suite qui hante le fond de sa pensée. Il baisse de nouveaux les yeux, se prend le visage dans les mains. Pour cacher ces larmes silencieuses qu'il a senties monter, vicieuses, et qui ne peuvent être retenues plus longtemps. Cacher ces faiblesses pourtant visibles à l'oeil nu, constamment. Pleurer. Sa faiblesse, ses douleurs, ses peines et ses erreurs. Quitte à pleurer, quitte à voir les larmes couler, il aurait préféré le faire contre lui. Se blottir dans ses bras, oublier ce monde désastreux, ce monde rongé jusqu'à la moelle.

Se blottir dans ses bras, absorber sa chaleur. Se blottir dans ses bras, comme il a toujours besoin de sa force. Qu'il le serre, qu'il puisse s'excuser de tout, calé contre son coeur.

Se blottir dans ses bras, comme si tout n'avait jamais été aussi compliqué. Lui dire la vérité. Lui dire la seule vérité habitant son coeur. Il ne vit plus que pour une chose. Il ne vit plus que pour des rêves brûlés et réduits en cendres par ses propres moyens. Il ne vit plus que pour du vide, des instants qui ne se dérouleront jamais. Il ne vit que pour cette douleur qu'il s'inflige, à imaginer dans des instants d'errance une autre existence.

Where'd you go ? I miss you so. Seems like it's been forever that you've been gone. On s'était perdus. On s'était perdus, dans le brouillard de nos blessures. On s'était perdus, dans la brume de nos déchirures. On s'était perdus, dans nos pensées teintées au cyanure. On s'était perdus, dans la chute inopinée du mercure. On s'était perdus, nos mots tracés à l'encre invisible sur tous les murs. On s'était perdus. Et on n'était jamais revenus entiers de ces voyages isolés. Perdus, séparés, tremblants et brisés. Perdus, des bleus à l'âme, des bleus au coeur. Perdus, comme ces regards et ces sourires, comme cette innocence violée par la réalité. Perdus, à nos responsabilités toutes ces meurtrissures. Tatoués à l'encre de nos erreurs, tatoués à la sueur de ces travaux qui ne jamais ne seraient terminés. Des pyramides de poussière d'étoile. Des châteaux perdus dans les nuages. Des palais peuplés d'oiseaux, des bateaux volant sur les vents. Et tous ces rêves d'enfants les accompagnant. Vers les éternités, vers d'autres horizons. Vers d'autres étés et d'autres printemps. Puisqu'il ne restait ici plus que l'hiver et les feuilles mortes. La bise glaçant les êtres jusqu'à la moelle. La neige obstruant cet horizon dans ses volutes tempétueuses. Le verglas ayant condamné toutes les issues possibles. Et la vie mise sur pause, endormie, cryogénisée par la froideur de ces sentiments. Les arbres et leurs bras décharnés se lançant à l'impossible vers ces cieux grisés et grisonnants. Cette chape de plomb légère comme la plume avait assommé tous les espoirs. Et quand les lendemains semblaient aussi lointains et incertains, imaginer le dégel, imaginer le retour d'un hypothétique soleil, de ce printemps et de cette chaleur qui avaient doucement déserté. Rien qu'un rayon de soleil. Rien qu'un petit rai. Un petit espoir, cette chute dorée que l'on n'aurait plus attendue. Rien qu'un petit signe, une trouée dans les nuages. Un espoir, de nos renouveaux et du recommencement de tout ce cycle éternellement emmêlé. L'histoire de la vie. De ces causes à nos effets, la théorie du chaos sonnant comme la réalité la plus douce qui nous soit donnée. Tout était lié, tout était relié. De l'espérance à nos désespoirs, de nos enfances à ces terribles trous noirs. Des percées dans nos âmes laminées, déchirées et ensanglantées à l'hémoglobine de nos illusions dépassées. Tu me pourris pas la vie. Peut-être était-ce vrai, peut-être était-ce faux. Il était dur de démêler les mensonges des vérités, dans cette ville gargantuesque. On se faisait bouffer pour un oui ou pour un non, pour un regard de travers ou simplement la malchance de ne pas être au bon endroit au bon moment. Les mots glissaient, se glissaient, s'insinuaient et blessaient. Il avait détruit une partie de sa vie. Il les avait menés à l'agonie, pour ses rêves et ses espoirs égoïstes et inutiles. Tout cela n'avait plus aucun sens. Tout cela ne menait à rien. Plus rien d'autre que la chute, le bord du ravin, le sourire en dentelles ciselée des rochers au bas de la falaise. Sourire sardonique et rire sarcastique capable de hérisser le poil de tout être et glacer les os de toute âme. Ce qu'il lui disait le transperçait. Avec la magie de l'empêcher de parler. L'empêcher de riposter, l'empêcher de nier. Non. L'étau était juste là, si simplement, si innocent. Mais destructeur. Alan aurait été incapable de relever ses yeux bleus noyés vers Robin. Pourtant, c'est quelque chose qui l'accroche, et le raccroche. L'obliger à relever son regard, comme si il avait deviné que celui du Hopkins suivait le même sentier. Ses yeux, dans les siens. Ces dangers, dans leurs mains. Et les larmes, qu'il tente de retenir. Tenter, tenter, retenir et vaciller. C'est l'esquisse impossible d'un sourire qui s'efface. C'est la demande sous-jacente d'un cœur à l'abandon. Souris un peu, Alan. Reprends vie. Fais quelque chose. Mais arrête de te laisser mourir. Il tremble. Il tremble d'émotion. Il tremble de cette vérité trop lourd à porter. Cette vérité qui remonte à ses oreilles comme une voix que seul lui peut entendre. Et les murmures sont assassins. Égoïste, égoïste que tu as été à vouloir ainsi mettre fin à ton calvaire. Égoïste, égoïste que tu demeures, à rester sur le bas côté de cette route de l'Existence. Une inspiration, mâchoires serrées. Et pourtant, elle se fait sentir chevrotante, hésitante, douloureuse et vacillante. Le regard d'Alan demeure retenu, en otage, de celui de son meilleur ami. Meilleur ami, meilleur amour. Combien de temps s'écoule-t-il, entre ces silences et ces regards, ces respirations à la dérive et ces vérités passées sous silence ? Combien de temps ? Des secondes, des minutes, des heures, des jours entiers ? Le temps de vivre une vie, le temps de naître et de périr ? Qu'importe cette donnée. Il détourne le regard. Vacillant vers un côté, alors qu'il se mord la lèvre inférieure. Et il faudrait sourire. Sourire, pour redonner un peu d'espoir. Sourire, pour lui faire plaisir. Seulement sourire. Douleur palpable, ou plaies rouvertes ? Il n'y a plus de nuances autres que les teintes de gris, les teintes mornes de toutes ces tristes vies. Il renifle, fébrile. Mais tu voudrais lui dire. Faire quelque chose. Tu gardes toujours cette envie de crier au fond de toi. Et ça, ça te tord les tripes et ça te brise le cœur. Mais tu n'en fais rien. Tu ne cries pas. Tu gardes tout cela pour toi. Même si ça fait terriblement mal. Surtout si ça fait terriblement mal. Il se mordille lentement l'intérieur de la lèvre inférieure. Trop d'idées se battent dans sa tête, trop de pensées se bousculent. Pourtant, c'est bien ce que c'est, sur ses lèvres, n'est-ce pas ? Ce coin qui se relève, très légèrement, presque hésitant. Y'a de la douleur dans les sourires, et des couteaux dans ces espoirs. Mais qu'est-ce que ça vaut, à la fin, tout ça ? Depuis combien de temps est-ce que t'as pas souri, Alan ? Depuis combien de temps est-ce que t'as pas eu de lumière dans tes yeux, des étoiles au fond de tes pupilles ? Il déglutit avec peine. Plus la peine de tenter de se cacher. C'est une tentative de sourire qui fait plus de mal que de bien. C'est trop, sans doute, de vouloir faire ça, là, maintenant. Les gouttes d'eau salées aux coins des yeux, la sclérotique brillant de l'éclat des tristesses humides. Il renifle. Pauvre en ce qu'il est. Battre des paupières, tenter en vain de chasser tout cela. Tenter de sourire, même s'il n'est même pas sûr que le cœur réellement y soit. Mais c'est pour toi, Robin. Il veut bien essayer, mais c'est simplement trop dur, Robin. Il veut bien essayer, mais sourire, il n'y voit plus d'utilité, il n'en a plus le courage, tu vois ? Mais c'est déjà ça. Il se mord les lèvres, plante son regard dans le sien durant quelques instants. S'essuie les yeux, par réflexe, du revers de la main. Et à part ça, à part de la douleur et l'impossible ? Il y a ces instants de battement, encore et toujours. Sans oser, sans faire plus. La cruauté de nos existences dans les miettes de nos espoirs défunts. « … Je... J'veux pas que... Tu souffres pour moi. » C'est juste un souffle. Mais c'est bien ça. J'veux pas que tu souffres pour moi, comme moi je souffre pour toi. Je veux pas que tu vives la même chose, je veux pas que tu éprouves ça. Voix fêlée, les fractures dans les intonations, les mots fragiles. Et il voudrait lui dire. C'est sur le bord de ses lèvres, mais il se retient, il se l'interdit. Il baisse les yeux. Dire si peu. Penser si fort.

Je t'aime.
Oui, il t'aime.
Mais peut-être que vous êtes aussi aveugle l'un que l'autre. À trop fermer les yeux, on oublie aisément qu'on peut les ouvrir.
Rouvrez les yeux. Rouvrez les yeux et regardez-vous comme jamais. C'est de l'amour, qui fait battre vos cœurs à l'unisson sans que vous en ayez conscience. C'est de l'amour.

Tu la sens, dis, Robin, cette force dans l'air ? Cette force qu'Alan ne contrôle jamais, qui t'a repoussé tant de fois quand il perdait la tête ? Tu la sens, dis, cette force dans l'air, qui murmure à ton inconscient de te rapprocher, te rapprocher encore un peu ? Il n'en a pas conscience. Personne n'en a réellement conscience, mais qu'importe. Tu la sens, dis, Robin ? C'est plus fort que lui. C'est juste un cri en silence. C'est juste son âme qui tente de s'accrocher à la tienne. Ne te bats pas, Robin. Arrêtez de vous battre, vous deux. Arrêtez. Vivez.

Combien de fois ce pouvoir lui avait-il fait du tort ? Combien de fois, sans en avoir pleinement conscience, avait-il mis à sac certaines situations ? Il n'avait jamais vraiment remarqué ce qu'il arrivait à faire. Il ne cherchait pas, sans doute. Il ne cherchait pas à saisir le pourquoi du comment. Non. Les choses venaient comme elles le voulaient, et surtout de prime abord, le pouvaient. Ainsi allait le monde. Mais combien de fois ce pouvoir avait-il nui à Robin ? Un nombre plus important que celui dont il avait conscience. Crise après crise, toujours à repousser celui qu'il aimait. Quel insensé prix à payer. Pour avoir, toujours, encore et encore, accepté l'ombre quand on ne grattait le sol que pour quelques poussières de lumière. Quand le jour se faisait nuit, que la bande d'enregistrement déraillait. Et c'était la fin. De toute résistance, à cette envie qui parfois le tiraillait. De hurler, de frapper, de faire payer par le sang et les coups toutes les choses qu'il avait éprouvées et essuyées. De l'absurde à nos réalités. Il était plus fort, durant ces instants. Plus fort, plus puissant. Plus hargneux, plus rancunier. Toute une vie à se taire qui ne se lassait jamais de hausser le ton. Les crises l'usaient. Les crises les usaient. Mais Robin continuait de le protéger. Robin continuait de lui certifier qu'il n'avait jamais tué personne. Robin le lui assurait. Jamais tué personne. Mais blesser, mais heurter, il l'avait fait de trop. Mais blesser, mais heurter, le-dit Robin en avait assez goûté. Triste réalité. Et durant ces crises, il le tenait éloigné, impuissant. À lui en faire perdre conscience, comme cette terrible fois-là... Un frisson parcourut l'échine d'Alan. Éviter des regards trop habitués à se déliter. Ne pas réussir à se regarder en face, demeurer dans le noir des illusions. Mais il y avait cette force, cette force qui les avait déchiré, trop de fois. Cette force qu'Alan n'utilisait finalement que rarement pour attirer les gens. Il y avait plus à faire à se protéger que à s'attirer les cœurs. La scène était surréaliste. Comme dans un rêve. Comme dans un rêve, au ralenti. Alan regardait Robin. De ces yeux-là qui ne suppliaient rien d'autre que la fin d'un cauchemar. Sa silhouette se souleva, s'avança, pour mieux alors venir se laisser tomber. Devant lui. À genoux. Le cœur d'Alan se serra. Il battit des paupières. Assis, au sol, sur le carrelage glacé. Et sa tête venant se poser sur ses jambes. Le Blackwater déglutit. Un énième frisson, pour parcourir le long de cette colonne vertébrale brisée. Ses mots lui parvinrent eux aussi comme lointains. Ou bien était-ce parce qu'ils étaient trop proches. Comme si il les avait murmurés au creux de son oreille. Il ferma un instant les yeux. Mais qu'est-ce que t'y peux ? Ses paupières se rouvrirent. Son regard retomba sur son Loup. Un battement de cœur. Un silence. Il déglutit. Simple réflexe. Ses doigts se glissèrent dans les boucles brunes du Hopkins. Caresser doucement ses cheveux, alors qu'il pinçait les lèvres et se les mordait doucement. Et le regarder. Regarder ce corps meurtri. Sentir son sang se glacer dans ses veines. Qu'est-ce qui comptait, au fond ? Il le soignerait, le réparerait du mieux qu'il le pouvait. Comme à chaque fois. Comme Robin l'aurait fait pour lui. Hé, dis, Robin ? Si t'avais une chance de réparer ton Alan, est-ce que tu la saisirais ? Hé, dis, Robin ? Tu sais qu'il marchera plus à tes côtés. Que ça, ça n'arrivera plus jamais. Mais est-ce que tu tenterais de réparer son cœur, si tu le pouvais? Et toujours caressait-il ses cheveux. Le calmer, se calmer, et calmer cette tempête dans laquelle ils s'étaient tous deux embarqués. « … J'suis désolé, Rob'... » Des excuses ? En toute logique, oui. Alan qui s'excusait de tout et pour tout, Alan qui prenait le poids de la peine pour les méfaits dont il n'était parfois pas coupable. À quoi cela pouvait-il rimer ? Il était dévoué. Dévoué, au fait qu'il préférait éviter la souffrance aux autres. Il renifla, et déglutit. Retirant sa main des cheveux de son Robin. Ses doigts, qui un instant, effleurèrent sa joue. Innocent. Sans y penser. Il regarda autour de lui. Un coup d'oeil, à toutes les meurtrissures grêlant le corps du seul être qui à ses yeux puisse compter. Son regard se stoppa, un instant. Sur cette goutte salée, qui ne voulait pas tomber, et brillait au bout du nez de son meilleur ami. Il battit des paupières. Déglutit avec peine. Et spontanément, mais non sans cette douceur qui le caractérisait, il redressa légèrement son Robin. Histoire de le regarder en face. Les yeux dans les yeux. Et d'apprécier un peu plus amplement l'étendue des dégâts. Il prit un inspiration. Ses mains posées sur les épaules du Loup, face à lui. Il ferma les paupières, quelques fractions de seconde. Le temps de rassembler ses pensées. « … Est-ce que t'avais déjà commencé à soigner... Des blessures, dans le lot ? » Et ce minuscule rictus. De douleur. Pour lui. Mal pour celui qu'il aimait, depuis trop de temps déjà. Comme ses iris célestes le lui criaient, encore et encore. Comme à chaque fois. Comme à chaque instant. Comme tout le temps. Oh, you're in my veins. Dans son sang, dans ses veines. Robin était ce qui le faisait encore vivre. Robin était ce qui l'avait poussé dans les bras de la mort, mais celui qui aurait pu l'emmener. L'emmener loin de tout cela, des maux et des mots. And I cannot get you out. Et c'était ainsi. Il était sa vie. Il était son sang. L'hémoglobine pulsant dans ses artères. Ce qui le faisait vivre, ce qui l'aurait fait mourir. Son jour, sa nuit. Ses rêves, ses cauchemars. Ses espoirs, ses souffrances. Ses délires, ses mémoires. Ses passés, ses futurs. Il était tout. Il était tout, pour lui. Mais ça, est-ce qu'il ne l'aurait jamais compris ?

T'es tout, Robin. T'es tout.

C'est tout.

Il avait pris l'habitude. L'habitude de soigner ses blessures, le soir venant. Le soir, une fois que les projecteurs étaient coupés, et que le temps s’adoucissait. Il avait prsi l'habitude de panser ses plaies. Qu'elles soient subtiles ou grossières. Internes ou externes. Du coeur ou du corps. Il s'y était fait. Des années entières. À n'être surtout que cela, parfois. Quand Robin pensait trouver encore une fois la femme de sa vie. Qu'il ne faisait que le récupérer en morceaux, sur le pas de sa porte, le coeur brisé. Et il l'avait senti, dès le début. Et comme à chaque fois, il avait hésité à lui en toucher quelques mots. Même éphémères, voir les bonheurs de son meilleur ami se développer faisait battre son coeur autant que cela ne le serrait. Il restait là. Le pilier. Le pilier de ce palais fait de vide et de vent. Le pilier qui soutenait ce qu'il pouvait, ne bronchait que si peu quand on rajoutait encore un peu plus de poids sur ses épaules. Et qu'importe si ses fondations s'effritaient. C'était quelque chose qui ne se remarquait pas. Il se fissurait de l'intérieur. Il ne laissait voir aucune fêlure. Jusqu'à ce que tout s'écroule. Jusqu'à ce que l'édifice ne se mette à trembler et que tout ne s'effondre. Pour ne plus laisser que des gravats. La poussière et les débris de tous les rêves qu'on avait pu superposer ainsi. Les dégâts, pour seuls souvenirs. Plus de palais, plus de pilier. Juste ces morceaux effrités qui se disloquent à nos pieds, la poussière de nos solides qui est emportée par le vent. Mais il restait bien une pierre, à son endroit initial. Une dernière brique, un dernier souvenir, un fantôme de la grandeur d'antan. Et aussi petite qu'elle soit, même si on avait du mal à retrouver tous les matériaux et les liants, on tentait de reconstruire sur cette petite pierre. Qui ne demandait rien d'autre qu'un peu de paix d'âme et d'esprit. Qui n'a pas eu le mérite d'être rejetée comme toutes les autres. Les vestiges d'un temps qui s'est échappé. Des vestiges et des ruines.

Et il était de nouveau là. On avait beau avoir mis autant de ciment pour recoller les morceaux, le bâtiment était fragilisé. Les cassures se voyaient. On ne pouvait plus rien cacher. Un éclat s'écrasant à terre et l'édifice retombait de nouveau à terre. Comme un château de cartes balayé par une brise légère. Il reprenait si bien son rôle. Si naturellement. Recoller les morceaux des autres pour ne pas se concentrer sur les siens. Sur sa chute constamment menaçante. Un jour, ça sortirait. Un jour, il hurlerait. Il hurlerait, à s'en déchirer les poumons. Il hurlerait, secoué de sanglots, tétanisé sur place. Pleurer, crier, frapper, et laisser cette peine et cette rage se déverser. Un jour. Mais l'important, en cet instant, demeurait Robin. Son Robin. Même si ses yeux brillaient toujours des larmes qu'il retenait constamment. Son Loup. Il l'écoutait, le coeur battant. Son regard porté sur lui. Si protecteur, pour un être qui se serait fait bouffer le premier, jeté dans l'arène. Il se mordit l'intérieur de la lèvre inférieure. Tant à faire. C'était pas son boulot, ça. Aucune qualification. Mais il le faisait, quand on lui demandait. Obéissant sans broncher plus qu'autre chose. Son Robin qui se dégagea de ses mains posées sur ses épaules. Il battit des paupières. L'air désolé, tout en retenu. Il n'aurait pu dire qu'il "sentait" ses mains sur ses mollets. Il ne pouvait s'exprimer ainsi. Il ne sentait rien, à ce niveau, à proprement parler. Des fantômes, simplement, qu'il se créait à voir les gestes et les deviner. Des fantômes, comme celui de son Amour se lovant contre ses jambes. Sa tête posée au creux de ses genoux. Des fantômes, comme ceux de ses excuses et de ses larmes. Des fantômes, comme celui de sa culpabilité blessante, et de son coeur serré à en crever. Des larmes, comme il en voyait légèrement briller sur les joues du grand brun. Il déglutit avec peine. Il aurait préféré pouvoir le soigner d'un claquement de doigts, pour mieux le serrer dans ses bras. Se serrer dans les siens. Il expira doucement, souffle tremblant. Et ses doigts revinrent se glisser dans ses boucles. Il n'y avait que ça, pour le calmer. Tout comme il avait parfois tellement besoin, en silence, que le Hopkins le serre dans ses bras. Le serre, autant que possible. Besoin de cette force. De ça. Il déglutit. Encore une fois. Se pinçant les lèvres et les mordillant doucement. Ces larmes aux coins des yeux, qu'il tentait d'empêcher de couler. « Robin... Arrête de t'excuser... » Arrête. Rien est de ta faute. Ses doigts restaient là, dans les cheveux de son meilleur ami. Juste là, à s'y glisser doucement. À chercher à l'apaiser et le calmer. Fermant ses paupières. Chassant les papillons noirs qui s'étaient remis à voleter dans son champ de vision. Son estomac se tordit. Il éluda. Même avec ce frisson le secouant doucement, un instant.

Que pouvait-il faire de plus ? Rien. Absolument rien. Son pouvoir était si réduit. Il n'était capable de rien. Rien d'autre qu'être la cause de maux ambiants. Rien d'autre qu'être la cause des problèmes du seul être qu'il n'ait jamais tant aimé. Rien d'autre qu'être la cause d'une majeure partie de ses soucis. Rien d'autre qu'assombrir ses journées, à être aussi incapable de reprendre le fil de sa vie. Incapable de vivre normalement, dès qu'il s'inquiétait un peu. Incapable de vivre normalement, tout court. Il oubliait de se nourrir. Il oubliait à quoi tout cela rimait.

Il n'y avait qu'une seule chose qu'il n'arrivait jamais à oublier.

À quel point il pouvait l'aimer, lui.