LA MOISSON DES ÂMES ▲ the reaping (libre)

My eye is my sanctuary

- Hunger, hunger is the purest sin. -

J’attends. Quoi ? La pluie ? La venue du Messie ? Qu’un farfadet me pince une fesse ? Que le gros doigt du Tout Puissant me touche ? Non. J’attends que l’épée Damoclès retombe enfin et vienne s’abattre sur notre nuque. La Moisson Des Âmes. Pour le culte de l’Enfer et l’amour de Satan ! Je déteste ce phénomène. Avec la poisse que nous avons rencontrés l’année dernière, vous devez juger qu’il est propice à ce que je ne me bidonne pas d’un iota et me tape joyeusement les cuisses, non ? L’automne est là. Premier week-end de la saison. Le monde est invité à venir regarder une poignée de citoyens se faire garantir une mort plus que certaine. Personne n’est à l’abri. La Fatalité, lorsqu’elle déploie enfin ses ailes aux reflets d’encre, absolument rien ni personne ne peut lui échapper. Elle pose sur nos lèvres vermilles son baiser mortel et en souffrance on s’apaise alors. Qui veut connaître un tel sort ? En presque deux cent ans d’existence sur cette Terre gangrenée par le Mal et la Destruction, pour avoir une première fois goûté l’amertume de ce supplice, j’avoue sombrement que les saillants crochets d’une peur incisive me cisèlent présentement les entrailles.  Zeste d’une vieille rengaine que je m’efforce de refouler au plus profond de moi.

J’attends. J’espère. Ombre parmi les ombres. Âme vagabonde parmi les autres âmes vagabondes. Errance. Potence. Impuissance. Dociles pantins que nous sommes, ainsi amoncelés là, devant l’estrade. Théâtre funèbre qui ne recèle pas l’ombre d’un rire et sourire.  Scène qui me vomit sa malice et ses vices, dans mon for intérieur. L’ennui. L’inquiétude. L’appréhension. Émois quelconque qui me prennent à la gorge, mains sardoniques et sournoises qui m’en brisent presque la nuque.  Mes deux billes d’émeraude viennent à s’accrocher droit devant, glissant sur les enchevêtrements de visages crispés et livides d’angoisse qui m’entourent. Je me surprends à les dévisager longuement, curieusement, comme si j’essayais de voir par-delà leur armature de chair et d’y surprendre la vulnérabilité qui s’y cache. Triste lumière qui prend lueur dans leurs regards rivés sur la bulle de verre. L’attente. Longue. Éternelle. La nervosité de plus en plus palpable. Les corps, de moins en moins givrés, de plus en plus trépignants et frémissants.

Les frontières n'existent plus.
Différents, mais pourtant si identiques.
Nous sommes les mêmes.
Une journée par an...

La Moisson des âmes

Tant d'agitation, c'est le chaos palpable. Dans l'air saturé de la peur et de l'angoisse, Dunstan attend dans ses rues bondées, observant la folle parade de la crainte d'un avenir incertain glissé dans les mains de curieux maitre du Destin. La vie semble n'être qu'un jeu, doux déchet que l'on jette une fois usé. Il est si simple de s'amuser de cette éphémère existence, forçant la main de ceux qui n'ont pas le pouvoir pour les donner en pâture aux regards les plus affamés et les plus envieux. Ce n'est qu'un jeu, qu'une mascarade. Le silence ne demeure pas et pourtant, il s'impose, au delà des murmures qui s'échangent et qui convulse dans un coin. Là s'ébat la résignation, et plus loin s'énerve l'incompréhension. Pourquoi organiser à nouveau cette triste tuerie après les événements passés qui avaient vu la colère des Originels s'abattre sur tous les murs de cette pauvre humanité ? Dunstan n'avait que faire de ces faibles créatures, même si plaignait leur douleur de la même manière qu'il plaignait celle des siens. S'il se considérait plus fort, plus digne de la puissance face aux faibles humains à la vie si courte, il n'était pas là pour accepter que des êtres soient bridés. La vie appartient à qui veut bien la parcourir. La liberté ne se mérite pas, elle nait avec chacun, il ne tient qu'à nous de la préserver. Mais qui, dans ce vaste théâtre de peur et de courbette serait prêt à se battre pour refuser ? Ils attendaient tous là, tels des animaux portés sur le chemin de l'abattoir, offrant leurs cous à la guillotine fraichement polie dont le tranchant ferait son travail sans discontinuer ? Ils étaient tous aveugle, tous si faible de se laisser ainsi enchainer.

Les bras croisé dans un coin, adossé à un mur, il observe et il sent, il entend et perçoit ce monde agité qui attend avec une impatience froissé de délivrer les noms des heureux condamné. Pitié qu'ils prient ne pas entendre le leur, ils n'en survivraient pas. Aucun d'entre eux. Des animaux obéissant, des bêtes apeurées... ce n'était pas par plaisir que le chef était venu en ce jour observer le lancement du plus « grand événement » de l'année. Chacun pouvait entendre son nom être énoncé, et cette peur croissante faisait trembler les quelques loups de sa meute qui l'avaient accompagné. Il n'en restait lui même pas moins froid et patient. Sombre Destin, le monde était tombé bien bas pour se laisser trainer dans la boue et le sang des combats pour le seul plaisir des grands tyrans d'assoir leur pouvoir. Mais il se le jurait, ce temps ne tarderaient pas à être révolu. Et bientôt ce seraient leur nom qu'on hurlerait dans l'arène pour les voir se broyer dans des combats vident de sens et d'intérêt.

Le monde était bien bas.

Et il attend.

Capuchon sur le crâne, je tente de camoufler mon visage de la foule, de tous ces gens immobiles qui attendent avec amertume et anticipation la suite de cette soirée. Je me faufile au travers des gens, craintive que l'on me reconnaisse. Enfin, ça fait des mois que je croupis dans les métros, sans garde-robe, sans maquillage, sans douche fraîche, sans parfum pour camoufler l'odeur infecte qui me colle à la peau... Mes cheveux sont un véritable gâchis, mes ongles sont cassés et irrécupérables et je n'ose imaginer les rides qui se sont creusés sur mon joli visage. Survivre demande beaucoup trop d'effort à mon pauvre corps malmené qui est habitué de se faire dorloter. Je ne suis pas faite pour vivre autant de stress. Je suis une loque vampirique! Heureusement, Dylan et moi avons eu l'opportunité de nous nourrir convenablement - je parle d'un vrai repas, de la chair fraîche, et non les restes de repas qu'on a maintenant l'habitude de se mettre sous la dent dans les profondeurs des métros... - avant de se pointer sur les lieux. J'avais même pris la peine de voler les vêtements de notre casse-croûte, histoire d'atténuer l'odeur nauséabonde qui me colle à la peau. Bon, ce n'est pas de la haute couture, mais ça me dépanne.

Mes prunelles noisettes scrutent les alentours, cherchant une personne bien distincte. Dylan. Mais où elle est passée celle-là? Nous nous étions promise de ne pas se perdre de vu! Nous n'en avions rien à foutre de la Moisson. Cette mascarade ridicule qui se perpétue d'année en année, les Originels convaincus que ça instaurait un aura de terreur et de contrôle sur New York. Ils sont beaucoup trop naïfs. Ça n'avait aucun impact sur la population, mise à part instaurer une vague de peur une journée par année et rendre les gens encore plus frustrés du régime. Et dire que des êtres aussi bêtes sont parvenues à prendre les reines de la métropole... C'en est dégoûtant. Je me fous bien de l'événement. Tout ce que nous avions besoin c'est de cette distraction pour mettre enfin le nez dehors et pouvoir manger quelque chose de convenable. Alors que je me faufile au travers de la foule, j'aperçois une tête brune que je reconnaîtrais parmi des millions. Blake. Mon coeur s'emballe (enfin, façon de parler, puisqu'il ne bat plus depuis deux siècles) et je perds mon but premier. Je m'étire le cou, dévoilant mon visage derrière ce capuchon gris. Je me déplace vers la droite afin d'avoir une meilleure vue sur le vampire, mais mon épaule heurte aussitôt une masse robuste. Je vacille un moment et appuie ma main sur un mur afin de prévenir une chute. Je détecte son odeur infecte de bête sauvage avant même de détourner le regard et constater l'homme que je venais de bousculer. Un lycan. Je fronce le nez et le dévisage.

Et merde. Moi qui voulais me faire discrète.

Soudainement paniquée à l'idée que quelqu'un ait constaté ma présence - même si je n'ai aucune idée de son identité -, je m'approche de l'inconnu et lui lance un regard qui se veut menaçant. « Tu ne m'as jamais vu, compris? » Et sur ces paroles des plus sympathiques, je rabats mon capuchon devant mon visage et retourne à ma quête: observer de loin Blake et, potentiellement, mettre la main sur ma soeur disparue.

My eye is my sanctuary

- Hunger, hunger is the purest sin. -

Reclus dans les recoins de mon regard clairvoyant et impassible, leurs silhouettes diaphanes se dessinent tranquillement. Pas besoin de tourner la tête pour voir et comprendre. Je sais à qui ses ombres appartiennent. Ange et Démon. Tableau mystique et horrifique qui se peint doucement sur les flancs de mon corps de mort-vivant. Exekiel. Roxane. Quelles étrangetés pouvons-nous trouver dans cette ville onirique… ces jours de potences sont définitivement passible d’apporter outre la pénitence ! Moi… source de réconfort. À cette pensée, je sens mes lèvres se contorsionner dans une moue indéchiffrable qui se veut être en fait un sourire très subtile.

Les frontières n'existent plus.
Une journée par an...  

À la légèreté d’un éphémère, je sens fondre sur moi une chaleur tant rare que coutumière. Feu ravageur qui autrefois réchauffait mon âme embaumée de givre et terrée dans une vaste ornière d’hiver. Lueur dans les ténèbres. Sa voix… cette voix… douce chimère pour qui je comblerai la moindre prière.

- Coraline… je ferme les yeux, savoure la délicatesse de sa main ainsi moulée sur mon épaule. Petites impulsions douces qui s’invitent à loisir dans le vide accaparant de ma mort platonique. Ma petite perle. Lentement, je pivote sur mes talons, mes paupières cessant enfin d’embrasser l’obscurité pour venir observer le doux visage de poupée s’ayant tapit dans mon ombre. Ce hasard nous guidant infatigablement à nous retrouver en cet événement lugubre commence ironiquement à devenir coutume. J’ai tant de questions à lui poser… je suis heureux de la voir, malgré l'immense tristesse qui se creuse un nid funèbre dans le creux de mon thorax.

Le grésillement de l’immense chaîne stéréo me contraint malgré moi à rapporter mon attention sur l’écran géant et la scène. Ça y est… la funèbre comédie commence… songeur, soucieux, j’attends… je regarde… j’écoute… j’espère…

Je sombre.
Impossible. Non. Impossible.

Horrible ville. Cette métropole se meure et nous sommes son cancer. Horrible vie. Ces destinées s’effritent et nous sommes les lames acérées. Quoi faire ? Quoi penser ? Agir… tout simplement. Nous avons possédés le silence trop longtemps. Éreintés d’avoir tant vu et trop vécu. Martyr et bourreau. Protagonistes qui s’obstinent sans relâche le feu des projecteurs pour briller une seule fois dans le chœur de cette ode à la mort. Musiciens piteux et las qui éraflent leurs instruments sur le bitume alors que leurs échines de fer se fragilisent sous le poids trop lourd qui les penchent minablement vers la terre. Esclaves de cette ville meurtrie par la tyrannie et la damnation. Rôdeurs aux mains à jamais liés par ces chaînes poisseuses qui les guident sournoisement vers l’abîme et qui les contraints d’embrasser le vide. Étreinte fataliste qui ne cesse d’engourdir et de charmer ces âmes fêlées.

Des pas se succèdent. Une déambulation funèbre au sein des civils moirés dans le givre de l’angoisse. Des corps qui se pressent et meuvent mollement les uns contre les autres. Quatre ombres colossales et pesantes qui se fraient difficilement un chemin et se faufilent parmi ces carcasses. Le martèlement de leurs semelles caoutchouteuses qui éraflent le bitume tels les sabots d’un lourd attelage. Apercevoir au loin ces quatre Disciple Des Ténèbres… ces esclaves de la pleine lune qui ne sont pour moi que des jouets cassés par les mains des Originels… ces enfants trop gâtés pour en prendre soin. Ils se déplacent, visages impassibles, livides et ternies par l’absence de vie. Braves petits toutous qui obéissent aux ordres sans jamais se poser de questions. Coquilles vides. Je les observe de mes émeraudes sardoniques et polies comme de l’huile. Flamme lascive se trémoussant telle une vicieuse damnée et esquissant une étrange lueur dans la pénombre de mon regard rivé vers cette future menace. Je les vois chercher les Élues en balayant la foule de leurs yeux vides. Ils les repèrent aisément. Deux lycans se dirigent vers la gauche alors que les deux autres font bifurquer leurs corps massifs dans notre direction. Je les vois se rapprocher. Vision du temps qui passe et trépasse… long corbillard qui passe et trépasse sans hymne, sans musique et sans grande cérémonie.

Roxane. Mon sang. Ma chair. Ma plus grande fierté. Ma plus triste désolation. Ma fille. Elle s’étale dans ma vie. Repose au fond de mon éternité. Brille au tréfonds de mon âme inassouvie. Immortelle que j’aime tant. Roxane. Tendre et mystique comme une nuit sans étoiles, nuit obscure qui a versé sur moi tant de ténèbres. Nature obscure. Nature aux innombrables fissures. Nature dont elle n’a vu que la laide figure. Nature m’emmenant vers les mauvais augures. Nature lui apportant la pire des meurtrissures. Succombant à mon Vice, elle a été mon premier supplice. Fou. Fou de rage et de pouvoir.  Tranquille comme un sage, mais fourbe comme un bandit.  Nature dont elle n’a vu que la laide figure. Nature m’emmenant vers les mauvais augures. Nature lui apportant la pire des meurtrissures. L’ivoire de mes crocs acérés fomentant mes déboires, lors d’un soir trop noir où elle n’y voyait qu’Espoir…

Encore maintenant, le goût de son sang, si tendre, si chaud, sur ma langue… je le perçois. Empreinte indélébile. Ciselant ma trachée comme des fragments de verres. Besoin douloureux. Besoin si furieux. Incapable d’aimer. Incapable de l’aimer. L’aimer comme une proie. Lui arracher toute Foi. La contraignant à mes lois, m’obéissant comme il se doit. Enfant parfaite. Enfant défaite…Roxane. Mon sang. Ma chair. Ma fille.

Trop tard pour vouloir la protéger du noir. Que faire ? Quoi penser ? Agir… tout simplement. Les deux lycans raflent enfin notre niveau. Ivre de vertige, ivre de colère, ce bouleversement irréversible fait colossalement vibrer ma poitrine de mort vivant. Vif… vif de vitalité et de perdition. Au moment où je vois leurs sales pattes venir agripper les avant-bras de la condamnée, je m’active et viens me poster entre les mastodontes et la jolie blonde. Je dois littéralement me briser la nuque pour venir toiser dans le blanc des yeux les deux molosses qui haussent à peine le sourcil à mon arrivée. Je m’approche d’eux, jusqu’à posément venir faire face à l’un des deux gardiens.

- Me passer sur le corps, il va falloir, avant d’emmener cette fille à l’abattoir.

Plaqué d’une vélocité effarante contre les omoplates d’un gars se retrouvant là derrière-lui, les pieds du Disciple Des Ténèbres décollent prestement du sol alors que je le soulève de mon simple poing se moulant sans aucun ménagement contre les frêles vertèbres de son cou.  

- Il ne sera point désagréable pour moi de me faire broyer tous les os… simplement jamais sur elle vous ne poserez la moindre phalange, sur quoi, mon étau de fer se resserre brusquement sur la gorge, d’un mouvement vif et à la fois tant fatigué la nuque se rompt d’un craquement sonore entre mes doigts. Du coin de l’œil, je vois l’acolyte dégainer le Beretta de son étui et braquer le canon d’ébène sur le flanc de ma figure. Apparition espérer qui m’accroche sur les lèvres livides un sourire ironique.

De sa grosse voix de chien galeux, il m’ordonne de laisser retomber son ami comateux. Un peu plus haut dans la foule, d’autres gardiens s’affairent déjà à venir rejoindre le potentiel futur ring de combat.  

Mourir à petit feu ou brûler instantanément ?
Ma main cadavérique toujours moulée contre la gorge du molosse m’insiste à faire venir la mort au galop…

Elle s'approche de sa silhouette immobile comme un félin s'immisce aux côtés de sa proie. Je sens mon coeur inerte se tordre et mes traits se durcir alors que j'observe cette petite blonde s'installer aux côtés de mon vampire. Je perd momentanément mon but premier, c'est-à-dire trouver ma soeur de coeur que j'ai perdu dans cette foule serrée, beaucoup trop concentrée à espionner un certain vampire mystérieux que je côtoie dans les profondeurs des métros depuis quelques mois déjà. Et pour ajouter à l'incongruité de la scène, une autre femme s'approche et vient l'interpeller par son nom. Mais c'est qui toutes ces greluches qui requièrent son attention? Je sens le sentiment puéril et bien trop familier de la jalousie naître au creux de mon estomac, alors que j'observe ce tableau grotesque de ma vision affûtée. Si le danger de me faire démasquer ne planait pas sur ma tête, je ne me serais pas gênée pour m'immiscer entre toutes ces vipères.

Bien trop absorbée par mon obsession maladive, je remarque à peine l'écran de l'estrade s'allumer, dévoilant le visage familier de Gustave, l'annonceur de mauvaises nouvelles. Sa voix résonne dans l'espace vaste, atteignant l'ouïe de chacun des habitants présents.

- Roxane Jones. Megara Hobbs. Danae Varnham. Et Charlize Willems. Oooooohhh, mais que vois-je là ? Un quatuor prônant le féminisme ? Voilà qui risque de rendre les jeux de cette année hautement bien distrayant !

Mes pieds s'immobilisent. Mon regard se soulève vers l'écran. Le monde s'effondre autour de moi. L'incompréhension est la première chose qui affecte mon être superficiel et égoïste. Mes mains s'abaissent lentement le long de mon corps et je sens aussitôt mon capuchon glisser sur mes cheveux d'ébène, dévoilant mon visage confus. Je sens les regards se tourner dans tous les sens, cherchant l'identité des pauvres condamnées. J'aperçois des visages soulagés, des larmes de satisfaction s'échapper de leurs yeux brillants. Je ne comprend pas. L'information ne parvient pas à faire du sens dans mon esprit. Comment est-ce possible? Ils m'avaient chassé de ma demeure, ils avaient incendié mon gagne-pain, ils m'avaient contraint de me cacher et de fuir. Ils m'avaient tout enlever. Ils m'avaient menacer de mort, m'obligeant à vivre dans les métros afin de prolonger ma non-vie. N'est-ce pas suffisamment cher payé? Ne sont-ils pas satisfaits de mon malheur? S'ils désiraient ma mort, ils n'ont qu'à m'achever sur le champ! S'ils me détestaient tant, pourquoi risquer que je survive aux Jeux?!

Mes yeux miroitent d'horreur malgré moi, malgré cette image de femme invincible et détachée que j'entretiens depuis des décennies. Je sens les regards se tourner vers moi et je les observe avec cette panique enfantine dans l'âme. Non... C'est pas possible. La foule se met à mouver autour de moi, à se retirer peu à peu. Je vois des silhouettes se précipiter à ma rencontre et je ne doute point de leur identité. Non, c'est pas possible! La mâchoire serrée, le regard voilé, j'agis de la seule manière que je sais agir. Je fuis. Je tourne sur mes talons et tente de me faufiler au travers de ces habitants épargnés. Alors que je vois peu à peu l'étau se refermer sur moi, je hurle le seul nom qui compte réellement à mes yeux. « DYLAN! DYLAAANNN! » Ma soeur. Ma créatrice. Ma compagne de vie. Je ne peux pas la laisser! Je ne peux pas partir, pas maintenant! Je n'ai pas l'étoffe d'une guerrière, si je met les pieds dans cette arène, je suis déjà morte! Des cris enroués et désespérés traversent mes lèvres, alors que je parcours cette foule de gens insignifiants à mes yeux. Je ne cherche plus à fuir, je veux seulement qu'elle soit là. Comme si sa présence allait tout changer...

Deux poignes m'agrippent les bras, m'obligeant à cesser mes recherches. Je n'ose même pas les regarder, je sais qui ils sont. Des Disciplines. Des pantins contrôlés par les Originels. Je ne me laisse pas traîner aussi facilement, gigotant dans tous les sens, retrouvant un semblant de force malgré ces jours et ces semaines sans manger convenablement. « NOOONNN!! DYLAAAAAANN!! » que je hurle à nouveau, gardant toujours espoir qu'elle viendrait me secourir. Je ne suis pas prête à mourir. Je ne suis pas prête à partir.

La Moisson des âmes

Cette force qui le percute, Dunstan ne s'y intéresse que l'espace d'une seconde. Pourtant, il parvient à sentir cette odeur de mort et d'égouts qui enivrent les chairs de cette femme qui s'envole déjà. Elle lui adresse des mots crachés qui se veulent menaçants sans y parvenir, comme énervée de cet accident incongru, et alors qu'il perçoit l'espaces d'une secondes ses traits, Dunstan lui répond sur ce même ton un peu haché : « T'inquiète pas pour ça.... » Bon sang qu'est-ce que c'était que cette odeur nauséabonde qu'elle portait sur elle ? À vrai dire il le savait, sans doute une de ces suceuses de sang qui vivait contre son gré dans les sous sols du métro de la ville. Une sale vie, mais qu'importait bien le lycan de plaindre une créature qu'il ne supportait pas. Pourtant, il garda un œil sur cette femme, comme curieux de voir ce qu'une personne comme elle pouvait bien porter ses pas jusqu'à la Moisson des Âmes. Qui plus est dans un tel état.

Il n'eut malheureusement pas l'occasion d'aller plus loin dans ses réflexions et son observation, voilà que les voix s'élevaient dans toutes la rues et toute la vie, les hauts parleurs résonnant et grésillant de leurs funèbres palabres, cavaliers porteur de criminelles paroles. Et voilà que les quatre noms étaient prononcés, quatre noms annoncés, quatre victimes désignées pour tourner leurs vies sur la scène d'un abattoir bien cruel. Le hache tombait donc sur les têtes, couperets et guillotines tranchant les existences du fil de leur lames acérées... Ainsi donc, les dès du Destin étaient lancés. Dunstan observait cette nouvelle scène qui se jouait sous ses yeux. Le spectacle continuait, laissant ses acteurs se perdre dans la folie de joie et de peine, souffrance et soulagement, indignation et neutralité. Ici et là, les pouls s'agitaient, les larmes coulaient sur les joues, des cris s'élevaient.

Des cris.

Et encore des cris.

Cette voix il venait de la reconnaître. Elle s'était adressée quelques minutes avant à lui avec un certain dédain et mépris. Et voilà qu'elle fuyait, repassant devant lui en criant de toute sa voix un nom qu'elle seule semblait connaître. Peur. Désespoir. Un disciple la poursuivait. Il passa devant. Un second arriva pour lui prêter main forte, à celui là, Dunstan n'hésita pas à barrer la route d'un croche pied distraitement laissé égaré. L'homme s'étala de tout son long sur le sol, sous le regard incrédule du chef de meute qui poussa ses compagnons à partir pour la planque. Il sourit, se moqua du disciple qui grogna en se relevant, et sans un regard pour lui, le chef de meute repartit dans les sombres ruelles. Il ne comptait pas s'attarder plus longtemps, il avait des préparatifs à organiser. Il avait des choses à préparer pour cet événement qui allait se déclarer.

Cette année encore la Moisson ne serait pas bonne. Il le promettait.