❝ go to hell, for heavens sake. ❞ - DAMIEM

Don’t knock on death’s door

Hit the doorbell and run. (He hates that =D)

Son visage d’ange attise cette petite lueur désireuse au cœur de son regard vicieux et brillant de flamme s’ondulant telles de vicieuses succubes. Il a posé ses mains dégueulasses sur sa douce peau ivoirine, son corps mirifique se berçant comme un cygne sous l’emprise perfide de ces doigts rugueux qui effleurent sa chair cireuse et lustrée tel de l’huile. Poupée de cire. Poupée de glace. Ton illusion est irréprochable et ta réelle déliquescence se dérobe par-delà ce manteau de charme qui t’enveloppe. Poupée de cire. Poupée de glace. Pourquoi es-tu devenue si défraichie ? Poupée de cire. Poupée de glace. Qui est donc l’être vil qui t’as abandonné dans cette alcôve sinistre et malsaine ?! Sa langue de vipère a glissé sur ses lèvres pulpeuses, savourant pleinement l’arôme délectable de ce fruit défendu. De sa poigne belliciste et passionnée, il a envasé ses mèches ondulées et chatoyantes telles des cristaux vermeilles dans le cœur de sa paume ardente, emprise bétonnière, humant le doux parfum de sa chevelure couleur feu et la rendant marionnette de ses fantasmes les plus insalubres et ignobles. Il a osé se fondre en elle. Carissa. Humaine armature lactescente aux longs cheveux roux, tes courbes enjôleuses et volumineuses emmitouflées dans ce haillon trop court qui laisse entrevoir la beauté de ta chair, enfilant ces brodequins de velours qui te brisent les chevilles et engourdies tes pieds fragilisés.

Poupée de cire. Poupée de glace.
Pourquoi es-tu devenue si défraichie ?
Poupée de cire. Poupée de glace.
Qui est donc l’être vil qui t’as abandonné dans cette alcôve sinistre et malsaine ?!  

Escortée par ton lutin parricide qui s’accroche à ton bras livide tel un pantin, tu t’en es allée, gueuse malheureuse, vers cette chambre embaumée de richesse où suinte sur les murs, Luxure et Insanité.

La chope de bière, tenue par ma main bouillante et moite, est réduite en fragments clairsemés, les cristaux de verres éclatés s’enlisant dans ma peau avec affliction et perfidie. Légèrement, mes paupières se plissent, remuant avec vigueur mes doigts mutilés par ces minces lésions vermeilles qui laissent déchoir sur le textile usé de mon jean délavé et troué quelques larmes de sang. La jalousie et la rage sinuent dans mes veines, rendant indolores ces blessures fraîchement taillées dans ma chair.

- Monsieur O’Malley, quelque chose vous tourmente ?

Cette voix, à la tonalité céleste et vaporeuse, ne me retire guère de cet enfer incandescent où j’y suis si violemment tombé. La réalité est vaine, asservie à mes songes tonitruants qui me lacèrent entre tombeau et abîme. Ma douleur est sourde. Mon âme devient froide. Mon cœur explose, ses lambeaux sanguinolents serpentent et pilonnent entre mes côtes. À l’intérieur de moi, tout s’enflamme.

- Monsieur O’Malley ?

Cette voix… cette fichue voix qui persiste à vouloir se faire entendre et qui me saigne les oreilles !  Mes grands yeux céruléen dérivent vaguement sur cette source amère, le clignement assassin que j’accorde à l’insolant est suffisamment révélateur pour que celui-ci ne se taise et ne retourne à ses flûtes de champagne qu’il astique désormais nerveusement. Taciturne, je bondis de mon siège de velours, me ruant d’une dégaine presque céleste vers ses marches en chêne me séparant de l’étage supérieur que je gravis rapidement. Claustré dans ce long couloir où s’entasse la ritournelle des gémissements et le martèlement endiablé des lits en baldaquin que l’on maltraite à grand coup de rein, je vogue au travers de la débauche, voyant les portes d’acajou soigneusement refermées défiler doucement dans le recoin de mon œil absent et fulminant.  

Poupée de cire. Poupée de glace.
Ton corps de rêve brille divinement sous le clair-obscur doré de cette faible bougie parfumée qui danse dans le creux de son vase cristallin.  
Poupée de cire. Poupée de glace.
Tu te dévoile, sans aucun ornement, brodée de perle, de diamant, bijoux coûteux… tu te sens fière et valorisée devant ces grands yeux sombres et avides qui de dévorent et te désirent. D’un mouvement svelte et langoureux, tu déploie ta carcasse sur le lit, laisse glisser tes fins doigts manucurés sur le drap de soie alors que le serpent, vil, vorace, se langui de sinuer sa chair glaciale sur ta peau laiteuse. Et vos deux corps s’entremêlent et se fondent l’un dans l’autre…

Chaque pas que j’accomplis resserre que davantage mes muscles et tendons, voyant naître dans le tréfonds de mon esprit détraqué des images obscènes qui repassent en boucle et qui me rend Martyr d’une brûlure sulfureuse qui me distord littéralement le cerveau. J’ai envie de vomir.

- Monsieur O’Malley ! Monsieur O’Malley ! L’étage n’est accessible seulement que si vous êtes accompagné par une femme !  Monsieur O’Malley, vous ne pouvez pas monter ici !

Cette voix… elle me pourchasse… elle me hante.
Une main, timide, craintive, prend le risque de venir prendre appuie sur mon épaule massive, les doigts crochus et robustes se resserrant sur mon bras, pour enceindre les mauvais augures vers la sérénité. Enclin à perdre légèrement patience, j’accélère la cadence de mes pas, le bozo astiqueur de flûtes de champagne s’engluant à moi comme de la merde encastrée sur ma semelle de chaussure.

- Descendre---Vous---AaaaAAaaah--Ugh !

Et toc même pas drôle. Le gus s’écroule comme une brique sur le sol, son bout de nez en trompette explosant telle une tomate trop mure lorsque l’encoignure de mon coude décide si jovialement d’aller lui passer le bonjour. Je reprends ma folle et preste déambulation, délaissant derrière-moi Lamentation et Bozo qui repose quasi KO sur les carrelages du sol.  Ma divagation s’éternise et s’estompe qu’une fois arrivé au salut d’une porte close et bien évidemment verrouillée.  Mmm. La semelle caoutchouteuse de ma boot de cuir fouette prestement l’air, la plante de mon pied s’abattant et s’écrasant violemment sur la façade polie de la porte d’acajou qui s’ouvre à grande volée et fracas tumultueux. Je ne perds pas de temps à m’engouffrer dans l’abysse, le feu ravageur embrasant mon estomac s’étale que davantage, incendiant mes boyaux par le lèchement insidieux de ces brûlures me nouant les tripes avec brutalité. Les aléas de ma rage irréfutable se torsadant douloureusement lorsque les grands yeux émeraude se posent avec incrédulité et effroi mêlé sur ma figure crispée dans un masque exalté et disons-le… très inquiétant.  

Poupée de cire. Poupée de glace.
Ton corps de rêve brille divinement sous le clair-obscur doré de cette faible bougie parfumée qui danse dans le creux de son vase cristallin.  
Poupée de cire. Poupée de glace.
Tu te dévoile, sans aucun ornement, brodée de perle, de diamant, bijoux coûteux… tu te sens fière et valorisée devant ces grands yeux sombres et avides qui de dévorent et te désirent. D’un mouvement svelte et langoureux, tu déploie ta carcasse sur le lit, laisse glisser tes fins doigts manucurés sur le drap de soie alors que le serpent, vil, vorace, se langui de sinuer sa chair glaciale sur ta peau laiteuse. Et vos deux corps s’entremêlent et se fondent l’un dans l’autre…

Vérité cruelle qui se pétrifie alors dans le givre de l’éternel.

- Bordel ! Qui c’est celui-là ?!

L’homme, muni de sa tenue d’Adam, cherche à tâtons un objet susceptible de receler son entrejambe… un coussin, pas plus gros que ma main, est l’office de sa convoitise désespérée.

- Salem ?!

Sa voix, douce, malgré le trémolo de stupéfaction obstruant sa gorge, résonne encore entre mes oreilles. Affolée, elle se glisse sous les couvertures alors que moi je me rue déjà sur le lit… happant au passage la frêle cheville de l’homme que j’encourage à rouler hors du lit, charriant son corps squelettique avec hargne et peu de ménagement. Une série de baragouin explose dans la chambre et moi je tire toujours sur ma prise, l’échine de la raclure faisant… vigoureusement ?... connaissance avec le parquet de bois.

- SALEM ! QU’EST-CE QUE---TU ES FOU, ARRÊTE ! SAL---…

Sal…em ? Sal… aud ? Sal…e bâtard ? Tant de possibilité se déploient aux avant de cette phrase inachevée. Et par malheur je n’entendrai jamais le dénouement, puisque que mon doigt légèrement dressé sur mes lèvres et le canon de mon flingue soudainement braqué sur le petit coussin implorent désespérément silence dans l’assaut sulfureux de cette pénitence.

Je suis agenouillé… littéralement… sur la carcasse de l’homme en tenue d’Adam, l’un de mes genoux lourdement déposé dans la face de ce dernier alors que le second est creusement niché sur son abdomen, ma main armée de mon Beretta méticuleusement portée vers l’entrejambe du pauvre condamné.

- Prononce une seule parole, Carissa, une seule… Et le Diable m’en sera témoin, je castrerai cet homme sous tes yeux !

Ma voix, rauque, bestiale, elle semble ressurgir des profondeurs de l’abysse alors que mes yeux exorbités glissent doucement sur la figure de porcelaine.  

Poupée de cire. Poupée de glace.
Pourquoi es-tu devenue si défraichie ?
Poupée de cire. Poupée de glace.
Qui est donc l’être vil qui t’as abandonné dans cette alcôve sinistre et malsaine ?!

Foutre le bordel dans un bordel…
Fuck, j’suis encore plus fou que je ne le pensais !

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Don’t knock on death’s door

Hit the doorbell and run. (He hates that =D)

Immédiatement ma raison s’envole. Comme le piteux soleil de ces mornes journées qui autrefois me réchauffait le cœur, maintenant calfeutré dans l’ébène de l’oubli, le silence et les ténèbres de la nuit s’installent en moi. Voilà un sombre et lugubre manteau contre lequel je me blottis, pour en vain échapper à ma frayeur. Enfant des Ombres qui recherche désespérément l’étreinte salvatrice d’une présence bienveillante qui saurait enfin apaiser un cœur trop affolé qui gémit la souffrance et saigne sa pénitence. Larmes de sangs… que je sens sinuer entre mes côtes et suinter sur les fibres de mes vieux os qui se lamentent. Pulsation cardiaque résonnant son assourdissant tambour entre mes tempes, je ne supporte plus cette monstrueuse complainte. En moi repose le fœtus dérisoire d’un amour qui ne représente plus aucun espoir. En mes entrailles tiraillées par ce mal qui me ronge, j’ai charrié cette défunte histoire dont je semble être le seul à véritablement y croire. Je ne sais plus distinguer les brûlants étés et les froids hivers, mon corps, ma chair, mon cœur, ma tête, tous insensibles aux maux de l’univers, simplement enivrés de paresse et de détresse, rêvant qu’un jour enfin je la retrouverai… rêvant qu’un jour enfin elle me reviendra. Temps perdu. Temps gâché. Vie qui ne possède plus de raison. Vie où j’ai inévitablement perdu toute ma raison. L’aimer. La haïr. La supplier. La regretter. La réclamer. L’oublier. L’aimer plus fort… l’aimer trop fort. L’aimer de la mauvaise manière. Essayer de l’aimer de la bonne manière. Cercle vicieux. Valse chaotique. Nos pas désarticulés s’entremêlent, s’entassent, on danse sans aucune cadence, nous trébuchons alors… je suis le blâme… je suis la raison… je suis la cause de ces deux cœurs noircit qui se meurent et se façonnent de ces viles ecchymoses. Elle est le coup de poignard. Je suis le bûcheron misérable qui a abattu sa hache acérée sur ce tronc fragilisé, éclatant un cœur déjà trop en pleur et en peur. Trop orgueilleux pour la laisser s’en aller ? Trop prisonnier pour que je refuse de la libérer ? Esclave, je l’entraîne dans mon asservissement ? Détenus d’un amour malsain qui nous épie et manie ces chaînes remuant nos corps magnétisés.  Quand Diable serons-nous vains ? Quand Diable est-ce que tout ceci prendra fin ? Tant de questions… trop peu de réponse. Carissa. Douce et belle Carissa… ce jeu barbare et burlesque… quand Diable doit-il finir ? Je n’en peux plus. Ce que je suis devenu, ça n’est qu’un amas de chair qui se transforme en lambeaux, séquestré dans cet étau de fer qui ne cesse de se resserrer sur mon corps défraichi que tu vois décru à ta révérence. Mon propre sang se mélange à celui des autres, formant sur les pavés de cette ville pourrie, une bouillie infecte que seuls les démons de la nuit savoureront l’amertume de son goût. Une tache parmi tant d’autre et toi… ma douce et belle Carissa… tu semble être à ce point si indifférente ?

Ma paume, bouillante et moite, elle se resserre fébrilement contre le manche de mon flingue. Enivré dans le fourreau de ma colère, mon bras, aux muscles tendus telles les cordes d’un piano, s’étire que davantage sur ma mire,  brandissant la mort dans la menace et le prolongement de mon mouvement. La cime noire et reluisante de mon arme s’enlise plus creux encore dans la rembourre du petit coussin que l’homme tourmenté parvient de retenir entre ses mains tremblotantes. De ses lèvres crispées, je crois entendre un imperceptible trémolo d’anxiété s’échapper depuis le creux de sa gorge obstruée par une gigantesque boule de frayeur. Plus j’instaure de la pression sur son entre-jambe, plus ce dernier propulse ses séries de hoquets étouffés. C’est magique et tellement tout plein de charme ! Il ose hisser ses grands yeux brillants et suppliants vers mes azurs aux œillades funestes et acérées. Le miroir de nos âmes fusionné l’un dans l’autre, le condamné acquiesce avec angoisse à sa pénitence et ses paupières se ferment alors, se résignant ainsi d’espérer de moi une quelconque sympathie. L’air sortis d’une tourmente, j’ai immergé dans cette alcôve embaumée de perdition en n’aillant qu’un seul achèvement en tête ; en découdre avec le pervers qui a fait l’inaccordable erreur de partager sa viande sordide avec la chair déjà suffisamment abîmée de Carissa.

Poupée de cire. Poupée de glace.
Pourquoi es-tu devenue si défraichie ?
Poupée de cire. Poupée de glace.
Voilà apparaître l’être vil qui t’as abandonné dans cette alcôve sinistre et malsaine ?!

Du coin de l’œil, dans le cadre de porte, je vois se calfeutrer le mirage lugubre et flegmatique. Cigarette entre les lèvres, il divague dans l’antre de ce funèbre sarcophage. Sa voix, limpide et cristalline, flotte dans l’atmosphère, pour lentement venir trouver refuge entre mes oreilles. Un sourire s’esquisse faiblement sur mes lèvres, une moue ironique qui ne transpire aucune émotion. Même si l’intimidante présence de l’hôte s’est également jointe à la parade, moi, je ne semble pas m’en méduser pour autant. Le ciel pourrait bien me tomber sur la tête, que moi je m’en contrefoutrais royalement. Je ne suis pas là pour semer la zizanie… pas complètement en tout cas. Je veux simplement reconquérir ce qui m’appartient. Je veux simplement envahir ce grand trou qui s’est douloureusement creusé dans le creux de mon nid thoracique. Voir jusqu’à n’en plus y croire. Voir jusqu’à n’en plus rien percevoir. Je suis une vraie statue de bronze. Je ne bouge pas. Je ne cille pas. Toujours confortablement agenouillé sur la frêle  carcasse, j’entends ce que l’autre me propose mais je suis très loin de l’écouter. Ce dernier cherche à me leurrer en me fourrant dans la gueule une négociation qu’il espère, pour la santé de son foutu manoir, que j’avalerai docilement… La moralité de ce monde de fou a grandement prouvé qu’un pacte entre un Originel et un Lycan ; ça n’est rien d’autre qu’une utopie. Traduction : Monsieur Mortrid peut joyeusement aller se faire foutre. Embourbé dans ce calvaire, je ne suis pas mieux que mort. Je le sais très bien.

- C’est une longue histoire qui raconte l’épopée et les ébats amoureux d’une salope. C’est la salope. Je suis jaloux. Lui… pour désigné l’intéressé, mon index effleure et appuie accidentellement sur la gâchette. Un coup de tonnerre bouleverse l’air et se propulse violemment contre les murs. Écho assourdissant dont les puissantes vibrations font vrombir mon échine. Un hurlement lacéré de peur et de douleur remonte par-delà la tempête. Sur le sol, une auréole pourpre et cristalline commence à se dessiner lentement. Geste libérateur mais qui ne semble nullement adoucir ma stupeur tonitruante. C’est une minable circonstance, que je déblatère froidement, sans aucune empathie, alors que je me redresse prestement et daigne enfin venir défier du regard le propriétaire de ce lieu de débauche. Il me répugne et me dégoute. Finalement… tout compte fait… peut-être que je suis là pour véritablement semer la zizanie. Secouer les vieux et vicieux démons qui croulent dans ce prestigieux manoir, je ne le fais peut-être pas que pour une affaire personnelle. Le gars tout fraichement castré n’est que la piètre œuvre de mon sinistre génie… mon âme fêlée clame désespérément vengeance... au grand dam de l’être de la nuit, ma boucherie est sur le point de dégénérer lorsque le canon de mon flingue se dirige doucement vers la boîte crânienne du gars recroquevillé dans sa marre de sang opaque, dont les mains empourprées empoignent avec souffrance ses quelques lambeaux de peau grossièrement charcutées. Il beugle tel un porc que l’on égorge.

- Pourquoi tenter de remédier le problème alors qu’il ne suffit que de l’exterminer, monsieur Mort… rid ?

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